楚辞被堵在了章台村打谷场的入口处，面前横着十几根锄头和扁担，每一根的主人都攥得指节发白。
他没有后退。
五名差役的手已经摸上了腰间的刀柄，领头的陈五压着嗓子凑到楚辞耳边。
“大人，情况不对，先撤吧，回县城搬人。”
楚辞的目光越过那些横在面前的锄头，落在了打谷场中央那三百多张面孔上。
恐惧，愤怒，还有一种被蓄意煽动起来的疯狂。
他见过这种眼神。
在齐国的时候，每一次世家老爷要侵吞寒门的田产之前，都会先放出类似的谣言，让佃户们自己乱起来，然后再以镇乱为名堂堂正正地收走一切。
“不撤。”
楚辞将手里那份户籍登记簿往陈五怀里一塞，一把推开挡在身前的差役，朝着那些横在面前的锄头迈了过去。
“大人！”
陈五伸手去拽他的袖子，没拽住。
楚辞径直走到了打谷场边缘那座半人高的石碾盘旁边，脚踩着碾槽的边沿翻身而上，站在了碾盘的顶部。
碾盘比周围的人群高出三尺有余，他站在上面，一身洗得发白的青灰长衫被风吹得猎猎作响。
打谷场上的嘈杂声在他登上碾盘的瞬间低了两分，三百多双眼睛齐刷刷地转向了他。
“想打死本官的，举手。”
这句话从他嘴里吐出来的时候，语气平得像是在问今天的天气。
人群里有一瞬间的怔愣，然后嘈杂声重新涌了上来。
那个拿锄头的年轻人往前迈了一步，嗓门拔到了最高。
“你少在这装蒜，你们当官的就会骗人，先说分田免税，现在又来查户籍，是不是要把我们编去送死。”
楚辞低头看着他。
“谁告诉你查户籍是编你们去送死的。”
年轻人的嗓门更大了。
“白毛信上画得清清楚楚，一把砍人的刀，一顶突厥人的帽子，还用得着谁告诉。”