信上没有一个字。
只画着两样东西。
一把滴血的横刀。
一顶草原突厥人的毡帽。
清归县以南的柳家屯村口，十几个流民蹲在水井旁，将一封白羽毛信传来传去地看。
一个满脸胡茬的中年汉子攥着那张草纸，嗓门压得极低，但声音里的慌张怎么都掩饰不住。
“我婆娘昨天在碾坊里听磨面的张婶说了，说官府清查户籍根本不是为了给咱们上户口分田，是要把咱们编进死士营。”
他旁边蹲着的一个年轻后生瞪大了眼睛。
“死士营是什么。”
中年汉子将草纸往地上一拍。
“就是把咱们这些齐国逃过来的流民编成炮灰，拉到草原上跟突厥人拼命，打完仗活下来的人才有资格分田。”
年轻后生的脸刷地就白了。
“这，这不对吧，柱国不是说了免税三年吗，田契都盖了红印了。”
旁边一个抱着孩子的妇人咬着嘴唇插了一句。
“免税三年那是哄咱们安心干活的，等春耕完了收了粮，他们就翻脸不认人了，你在齐国没见过那些世家老爷们干这种事。”
人群里的议论声越来越大。
有人的脸色开始发灰，有人把蹲着的姿势换成了站着的姿势，像是随时准备跑路。
一个穿着打满补丁的棉袄的老汉蹲在人群最外面，嘴里叼着一根草茎嚼来嚼去，始终没有开口说话。
直到周围的声音大到他再也忍不住的时候，他才将嘴里的草茎吐在地上，用那双浑浊的老眼扫了一圈周围的面孔。
“你们一个个被吓成这样，怎么就不动脑子想想，这些白毛信到底是谁塞到你们门缝里去的。”
中年汉子回过头。
“赵老伯，您的意思是。”
老汉从地上站起来，用拐杖敲了敲井沿。
“陈柱国要是真想抓你们当炮灰，何必费这么大功夫又是分田又是免税又是发犁具，直接绳子一捆丢到军营里不完了。”