雪落在他的后脖颈上，化了，淌下去，冰凉的一道，顺着脊背往下走。
他没有动。
他不知道自己在等什么。
该算的已经算完了，该准备的已经准备了，船停在河滩上，人已经挑好了。
他站在雪地里面前面是一道黑沉沉的城墙，身后是营帐里稀稀落落的灯火。
他站在两个世界中间。
他忽然想起一个人。
几年前在长安城墙上，他也是这样站着，面前是空荡荡的旷野。
那时候他面前没有人、没有船、没有兵、没有攻城计划，只有一片荒地和一封压在砚台底下的信。
他没有回那封信，所以他今天站在这里。
他今天站在这儿，大概是因为他终于选了那封信里的答案。
他抬起右手，在面前的空气里划了一道线。
从水门到东门，最短的路线，如果中途遇到巡逻队，往左偏十步绕过去。
他划完那一道线，放下了手。
手冻僵了，收回来的时候指节弯不过来。
他慢慢攥了一下拳头，又松开，指缝里灌进去的风像刀尖一样扎着骨缝。
他转身往回走了。
走了大约二十步，经过一顶帐篷。
帐篷的帘子卷着半截，里面透出油灯的光。
他偏头看了一眼，帘子后面蹲着一个人，灰布短打，手边搁着一面补了一半的苫布，针线还没收。
那人听见脚步声抬了头，在油灯光里看向帐篷外面。
李靖认出了他。
脸上全是灰泥的痕迹，下巴上有一道干了的泥印子，大概是白天干活蹭上的。
那双眼在油灯光的照射下亮了一下，然后恢复了平常的平静。
“补得怎么样了？”
李靖开口了。