“你为生民立命，生民可曾求你回报？你没有。”
“因为你用的是天地的、是生民的，现在天地要你回报了，生民要你回报了。”
“你却说，你的票比他们重？”
文钊顿了顿，然后冷冷的道：“你凭什么？”
老修士的脸涨得通红，红得像猪肝。
他一屁股坐下去，不再说话了。
《宪法》的讨论，持续了三天三夜。
不是一帆风顺地讨论，是磕磕绊绊地、跌跌撞撞地、在骂声和哭声、笑声和掌声中讨论。
每一条，都有人反对。
每一款，都有人质疑。
每一个字，都有人拍着桌子说“不行”。
文钊坐在主席台上，三天三夜没有合眼。
他的眼睛红了、嗓子哑了，手指在桌上敲出了一道坑。
但他没有离开，没有休息，没有说一句“算了”。
因为他知道，这部《宪法》不是给他立的。
是给那些死了的人立的。
是给那些还没出生的人立的。
是给这片守了一千多年的天地立的。
第三天夜里，最后一条通过了。
台下，有人哭了。
不是嚎啕大哭，是眼泪从眼眶里溢出来。
顺着脸颊流下去，滴在桌上，滴在手上，滴在那本厚厚的册子上。
文钊站在那里，看着那些哭泣的人没有说话。
他只是站着，像一堵墙。
有时候人不需要一扇窗，只需要一堵墙。
一堵能靠一靠的墙。