标得密密麻麻的，像一张病人身上的经络图。
文钊站在地图前，手里捏着一根细细的炭笔。
他已经站了很久，久到炭笔在他手指间转了几百圈，转出一层黑灰。
但他的脸上没什么表情，但那双眼睛比平时暗了一些。
像是灯不够亮，把光都吸走了。
“北玄域，人均灵田三亩，年产灵谷八百斤。”
“抗魔党控制区，人均灵田零点三亩，年产灵谷一百二十斤。”
文钊说到这里时顿了顿，声音依旧毫无波动。
但那股冷劲儿，比平时重了几分。
“差了六倍。”
没人说话。
不是没话说，是话太多了堵在嗓子眼里，不知道该从哪句开始。
八百年的战争，八百年的动员，八百年的人人都去修阵、造炮、挖火药。
灵田荒了，水渠断了，山路塌了，学堂关了。
年轻力壮的去当兵，老弱病残的在家熬。
熬了八百年，把家底熬干了。
“还有。”
文钊手里的炭笔在地图上画了一个圈，圈住了颍川仙朝那一大片区域。
那一片被标得最密，红的蓝的黑的，像被人泼了一盘颜料。
“玄武御天大阵，灵脉节点三百六十处。”
“每一处都要炸山开石，改道引流。”
“山炸了，水没了，地脉断了。”
“颍川仙朝原本是人界粮仓，现在......。”
他把炭笔放下，声音忽然轻了一些。
“现在，连种子都发不了芽。”