熊静的声音从身后传来，很轻，像是怕惊扰了这场雪。
姜文哲没有回头，只是轻声说：“又一年了。”
熊静走到他身边，与他并肩而立。
原本有些娇憨的熊静也老了，不是容貌的老，是气质的老。
她还是那副珠圆玉润的模样，眉眼还是那样温柔。
但她的眼睛里多了一些东西，像是千川湖底的淤泥。
经年累月地沉淀着厚厚的一层，不仔细还看不出来。
“伍老昨天又去了一趟栖霞山。”
熊静的声音很平静，像是在说一件很寻常的事：“他说，最后一座子阵明天就完工。”
姜文哲没有说话，只是望着湖面上那些碎雪。
一片一片地落进水里，化成一圈一圈细小的涟漪，推着那些涟漪往岸上涌。
一下，一下，像是有什么东西在水底轻轻地叹气。
伍松童子是在一个落雪的清晨，完成最后一座子阵的修筑。
那是在栖霞山脉后方三千里处，一座不起眼的小山包上。
山包上光秃秃的连棵草都没有，只有一块巨大的青石。
青石上刻满了密密麻麻的阵纹，像是一张被揉皱了的蛛网。
伍松童子坐在轮椅上，被一个年轻弟子推着。
沿着那条崎岖的山路，一步一步地往上走。
他走得很慢，不是因为路难走，是因为他在看。
看那些他亲手设计的阵基，看那些他亲手绘制的阵纹，看那些他亲手调校的灵晶节点。
他看得很仔细，像是一个老农在秋收后的田野上散步。
看那些被割得整整齐齐的稻茬，看那些被码得高高的草垛，看那些被风吹得哗哗响的稻草人。
他的眼睛已经不太好了，看东西总是模模糊糊的像隔着一层水雾。
但他的心里清楚，比谁都清楚。
哪一座阵基是用什么材料建的，哪一道阵纹是用什么手法刻的，哪一个节点是花了多少心思调校的——他都记得。