周伯喝了一口，忽然问：“林老师，现在的孩子，还信这个吗？”
林砚没答，只指向窗外。
巷口梧桐树下，陈默正帮赵素英把一摞旧课本搬进书院。小满蹲在树影里，用粉笔在地上画太阳，一圈圈加光芒；画到第七道时，她抬头，看见周伯窗台上的紫砂壶，便跑过去，踮脚，用粉笔在壶身空白处，认真添了一道弯弯的、带笑脸的彩虹。
周伯凝视那道粉笔彩虹，久久不语。末了，他伸手，极轻地拂去壶身上多余的粉笔灰，只留下彩虹轮廓。
“信。”他终于说，“他们不信口号，但信手底下真实的温度。”
——
书院没有课程表。
只有“晨光时刻”：六点半开门，所有人静坐十分钟，听风过树梢、鸟掠屋檐、远处早市人声由远及近。林砚不讲话，只焚一炷艾草香。烟缕细直上升，遇气流微颤，却不散。
“观香，是观心。”他说，“心若焦灼，烟必乱；心若平和，烟自定。道德不是悬在头顶的戒尺，是沉在脚底的泥土——你站得稳，才托得起别人。”
还有“暮省一刻”：日落前，每人写一句当日所感，投入黑板旁的竹筒。竹筒敞口，无锁，无人查检。可渐渐地，筒中纸条多了起来——
“今天扶周伯上台阶，他手很凉，但拍我肩膀很用力。”（陈默）
“教小满认‘糖’字，她舔指尖，以为真有甜味。”（赵素英）
“林老师擦黑板时，哼跑调的《茉莉花》，像只走音的布谷鸟。”（小满，字迹稚拙，却工整）
“午休见陈默偷偷擦书院窗玻璃，擦得比我这个老头还亮。”（周伯）
最底下，压着一张没署名的纸，墨迹稍淡：
“原来‘高尚’不是站在高处俯视众生，是弯下腰，看清每一粒尘埃的形状，并记得替它拂去阴影。”
——
深秋，一场持续五天的大雾锁住了整座城。
晨光被吞没，路灯彻夜不熄，空气滞重如铅。书院照常开门，可来的人少了。陈默没来，赵素英发微信说厂里临时加单，要赶一批冬装；小满母亲说孩子感冒发烧；周伯电话里咳嗽连连，说今早量血压，高压一百七十。
林砚独自坐在空教室里。
他没开灯，只推开北窗。雾气立刻涌进来，带着潮湿的凉意，缠绕脚踝。他拿出那本磨毛边的《学记》，翻到中间一页，那里夹着一张泛黄照片：三十岁的他站在简陋校舍前，身后是泥巴墙、木课桌，十几个孩子仰着脸，笑容灿烂如未经雕琢的玉石。照片背面，一行钢笔字：“1985年秋，青石沟小学。他们叫我林老师。我教他们识字，他们教我何为师。”
他合上书，起身，从储物柜取出一盏老式煤油灯。铜质灯座，玻璃灯罩，灯芯是浸过桐油的细棉绳。他擦净灯罩，剪齐灯芯，倒入灯油，划火柴。
“嗤”一声，火苗跃起，先是微弱的蓝，继而转为温暖的金黄。光晕在雾中晕染开来，像一小团凝固的夕阳。
他把灯放在教室中央的旧讲台上。
光不大，却执拗地刺破雾障，在青砖地上投下一圈清晰、安稳的圆形光斑。光斑边缘柔和，却毫不退让。
八点整，门被推开。
陈默站在门口，头发湿漉漉的，肩头落着细密水珠。他怀里紧紧抱着一个泡沫箱，里面码着二十个刚出锅的烤红薯，用旧毛巾裹着，热气氤氲。