就在，这，一片，喧嚣的，土嗨电音中。
在这，令人，绝望的，死局里。
闻艺。
那个，脸色惨白，浑身颤抖的，男人。
他，动了。
他，没有，冲向，那个，潮牌恶魔。
也没有，去，砸毁，那个，播放着，噪音的，大屏幕。
他，只是，缓缓地，走到了，大厅的，一个，角落。
然后，盘膝，坐下。
他，闭上了，眼睛。
将，那把，无形的，【悲伤之琴】，横陈于，膝上。
他，那双，还在，流着血的，手。
轻轻地，搭在了，琴弦上。
整个，世界，仿佛，都，安静了。
所有人的，目光，都，聚焦在了，他的，身上。
那个，潮牌恶魔，也，饶有兴致地，看着他，嘴角，勾起一抹，嘲讽的，笑。
仿佛，在说：“怎么？输不起？要开始你的表演了？”
闻艺，没有理会。
他，只是，深吸了一口气。
然后，拨动了，琴弦。
没有，惊天动地的，声势。
也没有，华丽复杂的，技巧。
他，弹奏的，就是那首，纪念亡妻的，曲子。
最原始的，最纯粹的，不带一丝，杂质的，版本。
第一个，音符，响起。
像，一颗，清晨的，露珠，滴落在，寂静的，湖心。
第二个，音符，响起。
像，妻子，第一次，对他，展露的，羞涩的，笑颜。
第三个，音符，响起。
像，冬夜里，她，为他，披上的，那件，温暖的，外衣。
琴声，如水。
缓缓地，流淌。
没有，愤怒。
没有，控诉。
只有，思念。
一种，安静的，深入骨髓的，如同，呼吸一般，自然的，思念。
他，在用，他的音乐，讲一个，故事。
一个，关于，“爱”与“失去”的，故事。
那故事里，有，他们在，小巷里，第一次，牵手的，紧张。
有，他们在，屋檐下，躲雨的，狼狈。
有，他们，为了，晚饭，吃什么，而，发生的，无聊的，争吵。
有，他，生病时，她，守在床边，那，担忧的，眼神。
有，她，离去时，他，怀里，那，逐渐，冰冷的，温度。
这些，都是，最平凡的，最琐碎的，甚至，有些，笨拙的，记忆。
但，正是，这些，无法，被，标价，无法，被，复制，无法，被，流量化的，真实。
构成了，他，生命的，全部。