它就是，问。
用一种，最平静，最理所当然，最他妈的有道理的语气，问你。
“你这么干，图个啥？”
礼铁祝那颗空白的脑袋瓜子，头一次，开始自个儿转悠了。
他开始“想”了。
他想不起来自个儿是谁。
可他能“想”，他现在攥着个东西，这事儿，对不对。
他想不起来他为啥要抱着怀里这玩意儿。
可他能“想”，他这么抱着，有没有意义。
啥是意义？
他不知道。
可他就是觉得，自个儿现在干的这事儿。
好像……真他妈的没啥意义。
就是个傻子，在这儿跟自个儿较劲呢。
那股子，从骨头缝里头渗出来的，最原始的，守护的本能。
还在。
可这本能，就像个没头苍蝇，在他那空荡荡的魂儿里头，嗡嗡乱撞。
它不知道该往哪儿飞了。
因为它存在的那个根儿，那个最根本的理由，让人给刨了。
那第九个蛇头，那个“虚无”的蛇头。
它攻击的，不是你的记忆，不是你的情感，不是你的本能。
它攻击的，是你所有一切行为的，那个最终极的，指向。
是“意义”。
是你大半夜不睡觉，非得爬起来看星星，就为瞅一眼那虚无缥缈的流星，然后许个根本不可能实现的愿的，那种傻逼劲儿。
是你明知道人总是要死的，还非得一天三顿饭一顿不落地吃，把自己喂得白白胖胖的，那种倔劲儿。
是你活着，这件事儿，本身。
当“意义”被抽走了之后。
活着，就成了一个笑话。