那俩字儿。
“不松。”
就跟俩烧红了的钉子，被人硬生生钉在了礼铁祝那张白纸一样的魂儿上。
可这纸，太白了。
白得让他自个儿瞅着都发慌。
他忘了这俩字儿是打哪儿来的了。
也忘了，为啥非得是这俩字儿。
他就像个刚出厂的机器人，出厂设置里头就刻了这么一条傻逼呵呵的指令，攥紧了，别撒手。
为啥攥着？
不知道。
攥着有啥用？
不知道。
他这会儿，连“知道”是啥滋味儿都给忘了。
他就是个执行指令的空壳子。
一个抱着一截不知道是啥的“热木头”，手里头还攥着另一截不知道是啥的“凉木头”的，活着的，尸体。
没有过去。
没有将来。
甚至连他妈的现在，都变得那么不真实。
他觉着，自个儿就这么攥下去，一直攥到天荒地老，攥到自个儿这身臭皮囊烂成了渣子，也挺好。
没啥不好。
因为他已经想不出来，有啥事儿，是比“不好”还“好”的了。
可那条该死的，长了九个脑袋的破泥鳅，好像觉着，他还不够惨。
它觉着，光把他擦成一张白纸，还不过瘾。
它得把这张纸，也给烧了。
最后一个蛇头。
第九个。
终于，慢悠悠地，从那片无尽的黑暗里头，抬了起来。
这个蛇头，跟前头那八个，都不一样。