而巴甫耶夫肿着半边脸，像一只搁浅的海豹，那双曾经盛满傲慢的眼睛此刻空洞地盯着厂房高高的顶棚，不知道在想什么。
埃尔文的目光从他们身上掠过，又移向门口——那三道身影消失的方向。空荡荡的门框像一只张开的嘴，无声地嘲笑着什么。
“站直了。”
埃尔文看着这两个狼狈不堪的下属，看着满地的碎玻璃和血迹，看着那些被子弹打穿的设备，看着查尔斯断掉的手腕和巴甫耶夫肿成猪头的脸。
他突然明白了。
鲍里斯为什么会在一输再输，而自己还以为可以立功，没想到是被派到这种鬼地方来收拾烂摊子——不是情报不准，不是支援不够，不是运气不好。
是对手实在是太强大了。
他想起刚才那个年轻人的眼睛，在扣动扳机的时候没有任何波动，没有兴奋，没有恐惧，甚至没有杀意，只有一种近乎冷酷的专注，那是另一种东西——从尸山血海里爬出来的人才会有的东西。
还有那个女人，她护着同伴后退时的步态，那种沉稳到近乎从容的节奏，分明是在战场上把命交给过彼此无数次才有的默契。
他想起鲍里斯在报告里反复提到的一个词——“变数”。
当时他只当是鲍里斯为自己的失败找的借口，现在他明白了。
的确是变数，让人意想不到的变数。
“头儿……”查尔斯虚弱地开口，声音像是从牙缝里挤出来的，“我们……”
埃尔文转过头，目光落在他血流不止的手腕上。那一枪打得很准，将腕骨击得粉碎，怕是再也不能摸枪了。
“去医院。”埃尔文说，语气平静得让人不安，“然后养伤，写报告的事我自己负责。”
查尔斯的脸色更白了。巴甫耶夫终于喘匀了气，肿胀的嘴艰难地张开：“头儿，我们还能——”
“能什么？”埃尔文打断他，声音不大，却让巴甫耶夫生生把后半句话咽了回去。“能像刚才那样躺在地上喘气？还是能像他那样断一只手？”
巴甫耶夫低下头，不敢再说话。
埃尔文又看了一眼门口。
风从那里灌进来，带着一些秋天的寒意，那三个人已经消失了，像三滴水融进了大海。
追不上了。
至少今天追不上了，他不知道他们会往哪个方向去。
但埃尔文脸上的表情没有变化。他只是静静地站在那里，像一块礁石，任由挫败感的潮水拍打上来，又退下去。