街道两边就没一栋好房子。烂墙碎砖跟让怪兽啃过似的，钢筋扭得奇形怪状支棱著。
墙上全是枪眼，RPG炸过的地方一片黑。
有的车架子还冒著烟，轮胎烧化了摊在地上像坨黑屎。
偶尔能看到点零碎东西——小孩的破鞋、烧剩半本的经书、裂了的破锅——提醒著这儿以前也有人过日子。
宋和平的心似乎被什么东西狠狠攥了一下。
战争对于平民意味著什么？
除了家破人亡，好像没别的了……
一队阿布尤旅的民兵推带搡地赶著十几个刚从半塌楼里抓出来的1515俘虏从巷子里走出。
这些俘虏破衣烂衫，浑身是土和血，脸上又是怕又是麻木，还有几个眼神里带著点没熄灭的狠劲。
民兵们用枪托怼，用土话骂，俘虏们跟丢了魂似的晃悠。
有个腿受伤的，血还在往外渗，在地上拖了道红印子。
宋和平目光扫过这些俘虏，脸上啥表情都没有。
没有赢了的高兴，也没有多余的可怜。
在他这儿，输了就是这样，啥都没了，包括命。
他没多看，视线转到参谋递过来的伤亡报告平板上。
阵亡：四十一。伤员：一百三十三。
数字是冰冷的。
甚至死了谁，他都不知道。
对于指挥官来说，这只是一串计算局势和得失的数字。
他手指在平板上那串阵亡名单上轻轻划了一下，动作小得几乎看不见。
沉默了大概三秒，眼闪过一丝极细微的波动，然后就没有然后了……
一切的情绪都被压制住。
打仗，就是拿人命算帐。
慈不掌兵，他比谁都懂。
可当他把目光从平板上挪开，再看街里面时，另外一番景象撞进了眼里。