他们不再去想突围，不再去想生路，只想在生命的最后时刻，将自己变成一根最硬的骨头卡在1515武装分子的喉咙里！
南岸，指挥所土坡后。
伊哈桑放下望远镜，镜片上沾满了汗水和灰尘。
他掏出手帕用力擦了擦额头，上面全是冷汗。
此时，他的脸色异常难看。
他的手在微微颤抖。
不是因为愤怒，而是因为一种他极力压制却无法根除的情绪——恐惧。
望远镜里，北岸那片焦黑的阵地上，硝烟尚未散尽。
他看到了那些影影绰绰的身影，虽然稀少，虽然疲惫，但依然在活动，依然在构筑着简陋的工事。
他恍惚间仿佛看到了那个身影——那个“阿沙拉镇的魔鬼”，真名叫做宋和平的中国人。
四个小时了！
整整四个小时！
他投入了超过两千五百人！
精锐的突击队被打残了，最狂热的“殉道者营”五百人全军覆没。
普通的步兵像填油一样冲上去，一波又一波地倒在干沙河那该死的河床上。
尸体堆积如山，血流成河。
可北岸那块弹丸之地，就像一块嚼不烂、砸不碎的顽石。
三百人！
仅仅三百人！
怎么可能？
怎么可能坚持这么久？
怎么可能造成如此恐怖的杀伤？
“首领，第7、第9攻击小队再次被打退…伤亡…很大。”
副官的声音在他身后响起，带着掩饰不住的疲惫和一丝…恐惧，“兄弟们…士气很低落。很多人说…说对面是魔鬼…打不死的魔鬼…说他们有真主护佑…”
“闭嘴！”