“嗯。”王秀英说，“我一个人带的。”
叶雨泽看向那个男孩。杨军低着头，看不清表情。但他的拳头攥得紧紧的，青筋都暴起来了。
“杨军，”叶雨泽轻声问，“你几岁了？”
男孩抬起头，看着他。那双眼睛和杨革勇年轻时一模一样，倔强、不服输。
“十五。”
“上学吗？”
“上。初三。”
叶雨泽点点头，转向杨革勇：“老杨，你说句话。”
杨革勇张了张嘴，终于说出话来：
“我……我不知道。我真的不知道……”
王秀英看着他，眼神里有一丝嘲讽：
“你不知道？我写过信，你回过吗？”
杨革勇愣住了。
“八年前，我写过一封信，告诉你有个孩子。”王秀英说，“你没回。我以为你不认，就算了。”
杨革勇脸色更白了。他看向叶雨泽，叶雨泽也皱起了眉。
八年前……那时候杨革勇在非洲，信可能根本没收到。也可能收到了，但被谁拦下了？
但现在说这些，有什么用？
那个叫杨军的男孩突然站起来，看着杨革勇：
“你不用为难。我来，是因为我妈病了。她说我有个爹在军垦城，让我来看看。看完了，我就走。”
他的声音很平静，但平静里有一股寒意。
“以后我不来了。你也不用认我。”
说完，他拉着王秀英的手：“妈，走吧。”
王秀英站起来，看着杨革勇，最后说了一句：
“孩子我养这么大，没花过你一分钱。我死了，也不指望你养他。就是想让他知道，他有个爹。”
说完，她带着两个孩子往外走。
杨革勇愣在那里，一动不动。
叶雨泽推了他一把：