他把格洛克17插回枪套里。他走到布伦森面前蹲下来。他伸出手合上了那双永远不会再睁开的眼睛。然后他站起来转过身向门口走去。
他走到门口停下来，没有回头。
“布伦森，你欠的，还了。欠我的人，还没还。”
他推开门走了出去。走廊里很暗，日光灯还在头顶嗡嗡地响。他走了几步，停下来。他听到身后那间空房间里传出来一个声音——很低，很轻。
是一个人的身体倒在水泥地面上的声音。很钝，像一块石头被扔进沙子里。然后是沉默。
然后是更多的沉默。没有哭泣。没有祈祷。没有喊叫。不像是人的死，更像是一条狗。
他站在走廊里，站了很久。久到日光灯灭了一盏，又亮了一盏。久到风从门外面吹进来，把走廊尽头的铁皮门吹得吱呀作响。
久到他口袋里的那枚子弹变暖了，暖到他能感觉到铜在他的指尖下慢慢地、一寸一寸地升温。
他走出那栋混凝土建筑的门，走进晨光里。太阳已经升起来了，金色的光铺满了整个谷地，把每一道沙丘的脊线都镀上了一层耀眼的、像熔金一样的颜色。他站在那里，看着远处的沙梁，看了大概五秒。
他翻过那道沙梁，走回了将岸和O2小队身边。
将岸看着他，看了三秒。
“布伦森呢？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。这一次，只有子弹。没有信封。那枚子弹还和他的体温一样。
“死了。”
将岸沉默了几秒。他的右眼在墨镜后面看着林锐，左眼看着别的什么。
“你杀了他？”
“我杀了他。”
伊萨从后面走过来，站在林锐面前。黑色的眼睛里有光，不是仇恨，不是快意，是一种更安静的、更沉稳的、像是在说“终于结束了”的、不需要任何修饰的光。
“布伦森死了？”伊萨问。
“死了。”
伊萨看着他，看了很久。他把AK背在身后，跪在沙地上，额头贴地。他的嘴唇在快速动着，说着图阿雷格语。
声音很低，很快，像是一条在地下流淌的暗河。他在祈祷。在向他死去的头领祈祷。在向夫人祈祷。
在向那些等了两年的人祈祷。告诉他们——布伦森死了。你们的仇报了。
他站起来，看着林锐。“谢谢你。”
林锐没有回答。他转过身，向皮卡走去。将岸跟在后面。O2小队的六个人跟在将岸后面。伊萨跟在O2小队后面。穆萨跟在他后面。那十几个人跟在穆萨后面。
五辆皮卡调头，向南驶去。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。林锐坐在第二辆车的副驾驶座上，把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。还有另一个信封，薄薄的，边角很整齐。
他把信封从口袋里掏出来。信封是白色的，封口用胶水粘着，没有写任何字。他把信封翻过来，背面也没有字。他撕开封口，抽出里面的纸。纸上只有一行字，用手写的，字迹很潦草，是阿拉丁的笔迹。
“米歇尔不在非洲。”
林锐看着那行字，看了很久。他把纸折好，放回信封里，把信封放回口袋。和那枚子弹放在一起。
“伊萨。”
“嗯。”
“回廷扎瓦滕。接夫人。回拉各斯。还有很多事要做。”
伊萨从后视镜里看了他一眼。黑色的眼睛里没有疑问，没有犹豫，只有一种更安静的、更沉稳的、像是在说“好”的、不需要任何修饰的光。
“好。”
车子继续向南行驶。身后，那个废弃的法国基地在晨光中变得越来越小，越来越模糊，最后变成了一粒土黄色的、和沙漠混在一起、分不清边界的沙子。
那栋混凝土建筑里，一个老人躺在血泊中，眼睛闭着，嘴角微微翘着。像是在说“终于结束了。”
车队向南驶出大约半个小时后，林锐让伊萨把车停在一片干河谷的阴影里。太阳已经升得很高了，白色的光把整个沙漠照得像一个巨大的、发光的烤箱。沙丘的脊线上，空气在扭曲着，像有人在天空中撑开了一张透明的、正在燃烧的网。