苏韵窈垂眼看着他把鞋带系好，动作笨拙，系了两回才系紧。
她突然有点想笑。
秦司衡站起来，把搪瓷盆端走，水泼在院子里，盆扣在灶台边上。他回来的时候，苏韵窈已经又拿起了一幅绣品，对着灯光翻看背面的针脚。
他没催。
搬了张小板凳，坐在她旁边，拿过桌上那叠线色分配表，低头翻看。
苏韵窈瞥了他一眼：“你看得懂？”
“编号和色号对应。”秦司衡翻了一页，“三组用的12号线消耗最快，按现在的进度，五天后要断货。”
苏韵窈的手停了。
她扭头看他。
秦司衡没抬头，手指点着表格上的数字：“12号线是浅粉，花瓣模块用量最大。你这批库存只够用到下周三。”
苏韵窈盯着他看了好几秒。
“你什么时候看的？”
“前天。”秦司衡翻到下一页，“你不在的时候，我进去看了一眼库房。”
苏韵窈收回目光，低下头继续检查绣品。
她没说话。但嘴角那根绷着的线，松了那么一点。
第九幅验完了，没问题。第十幅的接缝处有一小段跳针，苏韵窈挑出来，从线盒里抽了根墨绿色的丝线，低头补针。
灯芯烧得很亮，她的影子投在墙上，肚子的弧度被拉得老长。
秦司衡坐在旁边，一页一页地翻着分配表。偶尔抬眼看她一下，又低回去。
补完最后两针，苏韵窈把绣品放回桌上，长出了一口气。
腰酸得厉害。她用手撑着腰站起来，身子往后仰了仰。
肚子突然动了一下。
不是平时那种轻微的翻滚，是实打实的一脚，踹在右侧肋骨下面，力道不小。
苏韵窈“嘶”了一声，手按住肚子。
秦司衡瞬间抬头。
板凳往后一顿，他整个人弹起来，两步跨到她面前。眼睛死死盯着她的腹部，瞳孔收紧，喉结滚了一下。
“怎么了？”
声音压得很低，但苏韵窈听出了里头那根紧绷的弦。
她看着他的脸。
那张脸上的表情，跟上回她动胎气被送进卫生所时一模一样。
苏韵窈没说话。
她伸出手，抓住秦司衡还带着水渍的右手腕，把他的手拽过来，掌心朝下，按在了自己隆起的腹部右侧。
秦司衡整个人僵住了。
他的手掌贴在那层薄薄的棉布上，下面是绷得紧实的肚皮。他的手指微微张开，像不知道该用力还是该松着。
一秒。
两秒。
第三秒的时候，他掌心下面突然顶了一下。
小小的，硬硬的，顶在他的掌根上，又缩回去了。
秦司衡的呼吸停了。
他低头看着自己的手。手背上的青筋还没消下去，指节因为刚才揉脚泡得发白。但掌心下面的那块皮肤底下，有什么东西又动了一下。
这回顶得更用力了。
苏韵窈看着他的脸。
这个在战场上拿过三等功、扛过枪冲过火海、缝针不打麻药连眉头都不皱一下的男人，此刻整张脸上的表情全碎了。
嘴唇抿着，喉结上下滚了两回，眼底有什么东西在翻涌，但他一个字都说不出来。
他的手没动。
五根手指微微弯着，贴在她的肚子上，掌心的热度透过布料往里渗。
肚子里的小东西消停了两秒，又踹了一脚。