他说不动了，闭上眼，胸口剧烈地起伏。
两个警卫兵跪在那儿，一个抓着他不肯放，一个拿袖子给他擦脸上的血，擦不干净，越擦越花。
"什么人！给我出来！"
一道道明晃晃的电筒光射进石缝，十几名东丹军的士兵端着步枪堵在缝口。
"再不出来，我们要开枪了！我数到三！"
"一、二——"
"呃哈哈哈哈——"
张苏泉突然不知从哪里来的力气，仰天大笑起来，笑声传出石缝，在空旷的战场上阵阵回荡。
"小兔崽子们——想抓老子？下辈子吧——"
他右手颤抖着，从腰间拔出一把银色的勃朗宁手枪。这枪跟了他三十年了，枪柄上的烤蓝漆都微微发黑了，握在他手里，却稳得很。
单手，拨开保险。
两个警卫兵扑上来要夺枪：“旅座，你不能想不开啊——”
"给我住手！这是命令！"他大声呵斥。
他把枪口抵住自己的太阳穴，最后看了一眼跪在地上的两个兵。
"回去吧。"他的声音忽然很轻，轻得像个老人在哄孩子，"能回家……就回家去……"
"砰——"
枪声在寂静的夜里格外响亮。
9毫米的手枪弹威力巨大，另一侧的太阳穴随即炸开半个碗口大的血窟窿。
鲜血混着脑浆，溅了跪在地上的两个警卫兵一身、一脸。
他死了。就这么半靠在石壁上，斜斜地歪倒了下去，手里还攥着那把银色的勃朗宁。
一代枭雄，就此倔强地陨落。
两个警卫兵嚎啕大哭，丝毫不顾及身后正对着他们的十几个枪口。
哭着哭着，年长些的那个转过身，端端正正对着张苏泉的遗体，磕了三个头。
额头砸在碎石上，砰，砰，砰，砸出了血，他也不停。
那些围观的士兵没有开枪。