清晨，巴格达，底格里斯宾馆。
方晓东是被卡迪姆从床上拽起来的。
“晓东，奥伦的电话，他很急。”
方晓东猛地坐起身，鞋都没穿，光着脚冲下楼。客厅里那台老式黑胶电话的话筒搁在桌上。
他抓起话筒，嗓音还带着刚醒的沙哑：“喂，我是方晓东。”
“方先生，我是奥伦。”电话那头的声音压得很低，带着焦急，“奥马尔的部队昨夜在苏莱曼尼亚山区遇袭，库尔德主力至少一个团，围了山谷打了一整夜。先锋营伤亡很大，奥马尔本人也挂了彩。”
方晓东握着话筒的手指骤然收紧。
“他人怎么样？”
“右臂被弹片划了，命没事，还能指挥。”奥伦语速很快，“国防部出动了六架飞机，把山脊和皮卡阵地全犁了一遍。但伤亡还是重，一个营折了近两百人。库尔德人丢下的尸体更多……可那地方山太绕，他们熟得像自家后院。”
方晓东沉默了几秒，听筒里只剩电流的滋滋声。
“你安排车吧。”他把话筒换到左手，语气平得没有波澜，“我现在过去。”
“你真打算过去？”奥伦明显愣了，“刚打完仗，那里还很危险。”
“去。”方晓东说，“奥马尔是我的朋友，我必须去。”
电话挂了。
方晓东望向窗外。
巴格达的晨光正从大门射进来，带着沙漠城市特有的干燥的灰金色，落在桌面上，落在电话机上，落在他光着的脚背上。
他转身上楼穿衣服，收拾物品。
收拾完下楼，卡迪姆站在客厅里看着他。
“这就走？”
“嗯。车马上就到。”方晓东走过去拍了拍他的肩，“你和猛子帮我看好家里那几位。”
卡迪姆点头，没多言语，眼里全是认同和关心。
方晓东走出大门。