曼谷的冬季终于凉爽了些，但在唐人街的一座地下室内，却常年泛着一股潮湿的霉味。
这里是东星堂的一个秘密据点，是方晓东特意借来关押钱楚军的地方。
地下室墙壁是裸露的青砖，缝隙里爬满青黑色的苔藓。
头顶一盏昏黄的白炽灯泡，被水汽锈得灯罩发黄，光线打在地下室中间的一张绑着人的木椅上，拉出长长的、扭曲的影子。
方晓东推开门的时候，手里提着一柄砸铁钉用的榔头。
不是他惯用的铁木棒槌，就是一柄最普通的铁榔头，木柄已经有些发黑，锤头上还沾着几星铁锈。
有些账，该算算了。
钱楚军就被绑在这张木椅上，手脚用铁丝拧在椅腿和扶手上，勒得很紧，手腕脚踝早就磨破了皮，渗出的血沿着铁丝往下渗，滴在地上的水渍里，晕开一圈又一圈淡红。
他嘴里的破布已经被扯掉了，听见开门声，浑身猛地一抖，抬起头，满眼惊恐的像一条被拎出水面的鱼，大口大口地喘着粗气
“方……方晓东？”声音嘶哑，带着藏不住的颤抖。
方晓东没有回答。
他把榔头搁在墙角另一张缺了条腿的木椅上，从兜里摸出烟，叼了一根在嘴里，划燃火柴。
火光跳了一下，映亮他的脸——没有愤怒，没有狰狞，平静得像是要来修理家具。
“钱楚军，”他吐出一口烟，蹲在钱楚军的对面，声音不高，像是在聊家常，“咱们今天，把账一笔一笔地算算。”
钱楚军喉结上下滚动，嘴唇哆嗦着，半天才挤出一句：“你……放过我……你要多少钱？我都可以给你……我在瑞士银行还有……”
“第一笔。”方晓东打断他，站起身，拿起榔头。
“这一下，是我家林霜的。”
榔头带着风声砸下去，精准地落在钱楚军的左膝盖上。
不是蛮力，但很用劲。
骨裂的声音像踩碎一块瓦片，清脆，在地下室里回荡了一瞬，就被钱楚军撕心裂肺的惨叫声给淹没了。
“她才二十岁，被你的人一刀捅在胸口，离心脏只差三毫米。”方晓东弯下腰，凑近钱楚军惨白的脸，声音还是不高不低，“她差点死掉，她可是我的女人！”