但他在意。
他在意他的膝盖，在跪下的瞬间，对那块石板说了一声：“我来了。”
那块石板，在玛丽乔亚，在红土大陆的顶端，在圣地的最深处，在虚空王座的阴影下...听不到。
但他还是要说。
因为他等这一刻，等了太久了。
他的双手合在胸前，掌心贴着掌心，十指交叉，指节泛白。
他的手掌很粗糙，指腹上全是老茧和裂口，掌心上有被缆绳勒出的、已经变成白色的、疤痕。
他的双手，在胸前，像一座被风雨侵蚀了太久的、却依然没有倒塌的、小小的、教堂。
那教堂的尖顶，是他的指尖。
那教堂的钟楼，是他的手腕。
那教堂的大门，是他掌心的那道最长的、最深的那道疤痕。
那道疤痕，是他年轻的时候，在一条渔船上，被一条突然绷紧的缆绳，从掌心划过时留下的。
那天，他流了很多血。
船上的老水手用烧酒给他消毒，用渔网线给他缝合，用帆布给他包扎。
他疼得直叫。
老水手说：“别叫。这点疼都受不了，你怎么在海上活？”
他不叫了。
他咬着牙，看着那道伤口，看着血从伤口中渗出来，看着渔网线在皮肤中穿行，看着帆布被血浸透...他记住了那道疼。
那道疼，在他以后的每一次出海、每一次风暴、每一次与死亡擦肩而过的瞬间...都会从掌心那道疤痕中，隐隐地、像一根被埋在皮肤下的、细针般地、刺痛他。
那刺痛，在告诉他：你还活着。
你还在海上。
你还在等。
等什么？