不是七水之都那些被运河和桥梁连接在一起的、被夕阳染成了橘红色的屋顶。
不是任何一片已知的海域，任何一座已知的岛屿，任何一个可以被地图和坐标标记出来的地方。
不是波涛汹涌的大海。
那片海——那片在艾格赫德周围翻涌着的、被战斗的余波搅得无法平静的、浪头一个比一个高的海——在那道门后面，不存在。
没有浪，没有风，没有波光粼粼的海面和翻涌的白沫。
那道门后面的世界里，没有海。
没有那占据了这个世界三分之二面积的、无穷无尽的、永远在运动着的蓝色。
而是一片截然不同的天空。
那片天空不是蓝色的。
不是伟大航路上那种万里无云的、澄澈的、近乎透明的蓝，不是新世界里那种被狂风和巨浪洗刷过的、带着铅灰色调的蓝，不是东海那种温柔的、浅淡的、像水彩画一样轻盈的蓝。
那片天空是——古老的。
一种不属于任何色谱的、无法用任何语言准确描述的、仿佛在时间的尽头被浸泡了太久之后褪去了所有鲜艳色彩的、灰白色的、如同旧照片般的——苍茫。
那种苍茫里有重量。
不是云的重量，不是空气的重量，是时间的重量。
是八百年——不，也许更久，也许是从这个世界被创造出来的那一刻起就一直在那里积累的、从未被任何人打扰过的、沉甸甸的、如同实质般压在每一寸空间上的——时间的重量。
那片天空是压抑的。
不是暴风雨来临前的压抑，不是乌云压顶时的压抑，不是那种会让你本能地寻找避风港的、自然的、生理性的压抑。
是一种——来自灵魂深处的、无法解释的、如同你站在一座千年古墓的入口，感觉到地底下那些沉睡的、无人知晓的、却从未真正死去的什么东西正在用一种你不会理解的方式“看着”你时的——压抑。
那片天空下面，有什么东西。
不是山，不是海，不是任何可以被地理学定义的地貌。