厚重的冥想室大门在身后无声合拢，将最后一丝外界的光亮与声响隔绝。
塔基丁和卫队守在门外，如同沉默的塑像，隔绝了内外两个世界。
门内，只有永恒的、人造的幽暗，以及香料焚烧后留下的、沉滞的余烬气息。
没有窗户，没有多余的装饰，只有光秃秃的金属墙壁，一张蒲团，一个熄灭的香炉。
这里是萨拉丁寻求内心平静、连接灵能本质的圣地，此刻却成了囚禁他灵魂的牢笼。
他背靠着冰冷的墙壁，缓缓滑坐下去，最终蜷缩在角落的阴影里。
高大的身躯蜷成一团，双臂紧紧环抱着头颅，手指深深插入披散的长发，用力到指节发白。
他低着头，脸埋在膝盖之间，只有剧烈起伏的肩背，显露出内心的惊涛骇浪。
安静。
死寂。
然而，这寂静本身却仿佛有了生命，开始扭曲、膨胀，化作无数细碎、恶毒的声响，从四面八方钻进他的耳朵，渗透他的骨髓。
是那些侍从吗？那些破碎的、再无声息的血肉？
不，不是他们。
是这房间本身。
墙壁在低语，地板在窃笑，空气在盘旋着无形的嘲弄。
它们讥讽他的软弱，嘲笑他的失控，将他视为一个可悲的、被自身力量反噬的怪物。
看啊，伟大的原体，黄沙之主，军团领袖，在亲手屠戮了毫无反抗之力的忠诚仆人后，只能像受惊的野兽般躲在这里瑟瑟发抖。
这些外在的、幻觉般的杂音，只是背景。
真正撕裂他、折磨他的，是来自脑海深处，那两道永不疲倦、激烈交锋的声音。
一个声音，微弱，却异常顽固，如同风中残烛最后的光焰，在无边的黑暗中摇曳、呼喊：
“相信他……永远相信帝皇……他是人类的希望，是带领我们走出长夜的唯一光芒……黄金盛世……他承诺过的……”
另一个声音，宏大，冰冷，带着洞悉一切真理般的傲慢，立刻碾压过来：