它意味着，整个技术团队，从上到下，都在用一种无声的方式，集体抵制着这个在他们看来荒唐无比的决定。
许琛被孤立在了商业逻辑的另一端。
他叹了口气，终于开口，声音不大，却清晰地传到了每个人的耳朵里。
他没有去看老孟，而是看着顾有文。
“《功夫熊猫》赚钱了，票房三十七个亿，刨除所有成本，再分掉院线和宣发的，我们自己，大概能到手十几个亿。”
他说的很平静，像是在陈述一个天气预报。
但“十几个亿”这个数字，还是让工作室里响起了一阵压抑不住的、细微的抽气声。
就连怒气冲冲的老孟，脸上的肌肉也下意识地抽动了一下。
这是他们所有人，用无数个不眠不休的夜晚，一行行代码，一帧帧画面，硬生生堆出来的战果。
是属于他们的荣耀。
许琛话锋一转。
“但这笔钱，走完所有账期，真正能进到公司账上，至少是半年后的事情了。”
“然后呢？”
他问出了一个让所有人都愣住的问题。
“下一个项目做什么？”
“还做电影？”
“你们能保证，下一部动画电影，还能有这样的成绩吗？还能再赚十几个亿？”
“你们能保证，未来每一次我们接的视觉特效单子，都能赚到钱，而不是像《超体》一样，只是为了帮朋友一个忙？”
一连串的问题，像一把把精准的手术刀，瞬间剖开了那“十几个亿”的华丽外壳，露出了底下那个残酷而真实的内核——不确定性。
电影行业，是一场豪赌。
这一次赌赢了，不代表下一次还能赢。
工作室里，刚刚因为那“十几个亿”而升腾起的一丝骄傲与火热，瞬间被这盆冷水浇得干干净净。
老孟张了张嘴，想反驳，却发现自己一个字也说不出来。
许琛没有给他们太多思考的时间，他从沙发上站起身，走到那块写满了复杂算法公式的白板前，拿起一支红色的马克笔。
他没有擦掉那些公式，而是在那些代表着“顶尖技术”的符号旁边，画了一个巨大的、向下的箭头。
然后，在箭头的末端，写下了四个字。
“金饭碗。”