其中一个在横店混了三年的小演员说话最不客气：
“姐，你北电的我尊重。但恕我直说，这行谁身上没点故事？你让大伙脱光了给你查，查完还签卖身契，图啥呢？网剧又不是什么大制作，犯不上。”
还有一个更损。直接在朋友圈发了一条：
“今天遇到个奇葩剧组，没开机先政审，合同比入党申请书还严。查完祖宗十八代才让你演个网剧，想啥呢？”
没点名。但唐以诺知道说的是她。
她攥着手机坐在北电东门外的花坛上，阳光晒得后颈发烫。
温苒递过来一瓶冰水，她接过去贴在额头上，闭眼凉了十秒。
“我一开始想简单了。”
她睁开眼，声音有些哑，
“觉得有钱有平台就能拉到人。”
温苒想了想：
“也不全是抵触。很多人可能自己没问题，但这种条款给人的感觉就是不信任。演员本来就靠脸靠运气吃饭，突然来个投资方说要把底都翻一遍，心理上过不了那道坎。”
唐以诺沉默了一会儿。
然后她把手机揣回兜里，站起来拍了拍裤子上的灰。
“那就不找这些人了。”
温苒愣了一下。
“你们表演系今年大四毕设汇演，有没有特别能演的学弟学妹？大一大二也行。”
唐以诺的语气里没了之前的焦躁，换上了某种破釜沉舟的利落，
“我要纯新人。没进过组、没跑过龙套、简历干干净净的那种。最好连微博粉丝都不超过一百。”
温苒看着她。
“经验可以攒，演技可以磨。但干净这东西，买不到。”
唐以诺的下巴微微扬起，
“老油条嫌我规矩多，那就找白纸。我亲手带。”
温苒嘴角弯了一下：