头顶的灯管灭了，然后是碎玻璃的声音，哗的一声，碎玻璃像冰雹一样砸下来，混着墙灰和石灰粉，灌进他的领口，扎进皮肉里，火辣辣地疼。
他本能地把手臂抬起来护住脸，喉咙喊不出声音，耳朵里全是尖锐的嗡鸣，像一根铁丝从耳膜捅进去一直戳到脑子里面。
灰尘灌进他的鼻子和喉咙，他躺在地上，模糊的视线只能看见高处那盏水晶吊灯在疯狂摇晃。
他听见有人在哭，有人在喊，但隔着那层耳鸣，他听不出喊的是什么。
小张趴在地上咳了几声，手掌按在碎玻璃上，皮肤被割开的时候他甚至没觉得疼，只觉得手底下湿湿的，他把手翻过来看，才看到掌心有几道划痕，血混着灰土伤口填满。
他试图站起来，但是腿被柜台那块木隔板压住了，横在他的小腿上。
大厅里的灰尘浓得像是有人在密闭的房间里扬了一袋面粉，他根本看不清三步以外的东西。
他使劲把腿抽出来，往左边爬了两步，手指抓到了一坨微凉的异形肉块。
是老孙的手。
老孙趴在过道上，脸侧向一边，花白的头发上落满了碎墙皮和玻璃渣。
他的后脑勺上有一个伤口，血正从头发根里渗出来，顺着脖子流进衣领。
小张的嘴张开了，他喊的是“孙师傅、孙师傅”，但耳朵里的嗡鸣把他的喊声盖住了，连他自己都听不见。
老孙没有动。
他抓住老孙的胳膊，胳膊是软的，比他的手心还凉。
他使劲拽了一下，老孙的身体从腰部翻过来，露出一张灰白的脸，嘴半张着，眼珠从眼眶里凸出来，看着天花板的方向，但那目光已经散了，像一碗放凉了的米汤，表面上结了一层膜。
小张的手颤抖着松开。
侧门的走廊里全是碎砖和崩掉的门框，门框斜卡在墙上，小张从门框底下的空隙里艰难地钻过去，膝盖跪在碎砖上。
制服的下摆被什么东西挂住撕了一道口子，他已经顾不上了，只能手脚并用地往外爬。
外面的光线刺得他眯起眼睛，空气是凉的，有风，他趴在街上大口喘气，吸进去的每一口空气都带着焦味和一种说不出来的甜腥气，像烧糊的糖。
街面上有很多人，有人蹲在墙根底下双手捂着耳朵，嘴张着，像一条被甩上岸的鱼。
有个穿西装的男人坐在马路牙子上，额头上有一道血痕，血顺着眉毛流到眼皮上，他也没擦，手撑在膝盖上望着对面的楼发呆。
一个报童站在电线杆旁边，斜挎的帆布袋歪到一边，袋子里面的报纸散了一地，被风翻着页，头版上还写着“中储券发行一个月”。
没有人去捡那些报纸，没有人说话，所有声音都被那个尖锐的嗡鸣吞吃了。