光头收不住势，整个人撞在窗框上，混凝土碎块簌簌往下掉。
他顾不上疼，转身又是一拳。
威斯克紧接着后退半步，拳头从他鼻尖前扫过。
再一拳，偏头。
再一脚，抬腿。
光头的攻击越来越快，越来越猛，拳头带起的风在办公室里呜呜作响，像一台失控的鼓风机。
可打不中。
一拳都打不中。
威斯克在拳头之间移动，动作不大，甚至称得上悠闲。
侧身、后退、偏头、滑步，每一步都踩在光头出拳的间隙里，精准得像在跳一支排练了无数遍的舞。
光头的拳头永远差那么一点点命中威斯克。
另一边
铁笼里的女人们站了起来。
她们扶着铁栏杆，踮着脚尖，眼睛一眨不眨地盯着那个在拳头中游刃有余的黑色身影。
那个把她们关在笼子里的畜生。
那个在她们面前不可一世的恶魔。
此刻却像个追着自己尾巴转圈的狗，狼狈、可笑、可怜。
“好！”
那个下巴还在流血的女人喊了一声，声音沙哑，但喊得很大声。
光头的脸涨成了猪肝色。
他停下来，弯着腰喘气，汗水顺着光溜溜的头皮往下淌。
威斯克站在他面前三米远的地方，衬衫平整，呼吸平稳，连头发丝都没乱。
他低头看了一眼手表，不急不慢地开口。
“我最多陪你玩七分钟。”