若你们放心，就让人送她们来。
你弟
爱德华·加德纳
于伦敦
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班纳特太太举着信，声音都高了八度。
“去！当然要去！怎么能不去！伦敦！威斯敏斯特！皮卡迪利！”她放下信，眼睛亮晶晶地看着三个女儿，“简得做几件新裙子，伦敦的裁缝比乡下好。伊丽莎白也该见见世面。玛丽——”
她顿了顿。
“你去书店看看也好。”
简低下头，脸微微红了。
伊丽莎白挑了挑眉毛，嘴角带着一点笑。
玛丽点了点头，什么也没说。
基蒂和莉迪亚在旁边跳起来。
“那我们呢？我们呢？”
“你们还小。”班纳特太太一句话把她们按下去。
班纳特先生从报纸后面抬起眼睛，看了看那封信，又看了看玛丽，什么也没说，继续低头看报。
那封信在玛丽手里攥了一路。
从加德纳舅舅家回到朗博恩之后，她坐在书桌前，把那封信又看了一遍。字迹是舅舅的，工工整整，像他这个人一样稳当。
“伦敦近日天气晴好，夏日那著名的恶臭还要等两个月才来。”
恶臭。
她盯着这两个字，脑子里忽然冒出另一个词——
雾都。
伦敦的雾，不是那种山间的白雾，是黄的、灰的、呛得人睁不开眼的雾。煤烟和水汽混在一起，浓得化不开，走在街上对面看不见人。
她上辈子读狄更斯的时候读过。读柯南·道尔的时候也读过。福尔摩斯和华生走在贝克街上，四周是黄蒙蒙的雾，路灯都透不出光。
那是19世纪下半叶的事。
现在才1820年代，还没到那个地步。