“当心点，别摔着。”他的声音贴着她的裤腿往上飘，带着点不易察觉的紧张。安瑜低头看他，晨光在他发梢镀了层金，睫毛上还沾着片桂花瓣——定是刚才给念安摘花玩时蹭到的。“你看你，”她伸手替他摘掉花瓣，指尖故意在他鼻尖划了下，“比我还像采花贼。”
李阳抓住她的手腕往怀里带，木梯晃了晃，安瑜惊呼着跌进他怀里。他顺势抱起她转了个圈，桂棱阿暖的叶片“簌簌”落了两人一身。“这样采花才够本。”他低头吻她，尝到她唇角的桂花味——是早上喝桂花粥时沾的，甜得让人心头发颤。
念安在婴儿车里拍着小手笑，嘴里喊着“抱抱”。李阳把安瑜放下，弯腰将儿子举过头顶，小家伙立刻抓住花架上的小灯线，把星星点点的光拽得晃晃悠悠。“像不像贝加尔湖的冰洞？”安瑜指着晃动的光斑，“去年安德烈给我们拍的照片里，冰洞里的光就是这样跳的。”
“等念安再大点，带他去看真的。”李阳把儿子架在肩头，往厨房走，“我去蒸桂花米糕，你上次说想吃带葡萄干的。”安瑜跟在后面，看着他宽厚的背影，突然想起他第一次下厨的样子——笨手笨脚地把糖当成盐，结果蒸出的米糕又咸又涩，他却硬说是“创新口味”，骗得她吃了大半块。
米糕在锅里发起来时，李阳从储藏室翻出个旧陶罐。“这是去年的桂花蜜，”他揭开泥封，醇厚的甜香漫出来，“王婶说存得越久越稠，拌米糕正好。”安瑜用小勺舀了点尝尝，舌尖立刻被裹上层黏甜，像把整个秋天的暖都含在了嘴里。
“比超市买的好。”她咂咂嘴，被李阳捏住下巴亲了口，蜜的甜混着他唇齿的温，在舌尖漫成一片软。“那是，”他得意地挑眉，“我媳妇亲手酿的，能不好吗？”这话倒没说错，去年桂花落时，两人蹲在天井里捡花瓣，念安在旁边爬，把花瓣扒得满身都是，最后酿出的蜜里，仿佛都带着小家伙的奶香味。
午后的雨来得急，噼里啪啦打在花架的塑料布上。安瑜和李阳坐在藤椅上，中间夹着念安，看雨珠顺着桂棱阿暖的叶片往下滚，在青石板上砸出小小的水花。“像不像在贝加尔湖听冰融？”李阳握住她的手，指尖在她掌心画着圈，“当时你说，冰裂的声音像放鞭炮。”
安瑜往他肩上靠了靠，闻着他衬衫上淡淡的皂角香：“但这里更暖。”她想起冰原的冷，风刮在脸上像小刀子，可李阳牵着她的手始终是热的，把她的指尖揣进他怀里焐着，说“我的体温分你一半”。现在想来，那些冷都是为了衬托此刻的暖，像冰棱草的清是为了凸显桂花的甜。
念安在两人中间睡着了，小脑袋歪在安瑜腿上，口水沾湿了她的棉布裙。李阳小心翼翼地把儿子抱进屋里，回来时手里多了条薄毯，盖在安瑜腿上。“刚才看你打哆嗦了。”他挨着她坐下，手臂搭在藤椅背上，指尖轻轻拨弄她的发梢，“想什么呢？”
“想我们第一次吵架。”安瑜笑着说，“就因为你把我画的冰棱草素描当废纸垫桌脚。”李阳挠挠头，有点不好意思：“那不是没看清嘛，后来我把画裱起来挂床头了，你忘啦？”安瑜当然没忘，那幅画现在还挂在卧室，他在画框边缘刻了圈小桂花，说“给冰棱草加点甜”。
雨停时，天边挂起道彩虹，一头搭在画坊的屋檐，一头伸进巷口的槐树林。李阳拉着安瑜往巷口跑，念安被他架在肩头，小手抓着他的头发当扶手。“快点，彩虹要没了！”他的声音里带着孩子气的雀跃，像个发现了糖的孩子。
槐树下，老张和王婶正举着手机拍照。“快来快来，”王婶招手，“给你们小两口拍张彩虹下的合影。”李阳把念安塞给老张，转身搂住安瑜的腰，让她的脸贴在自己胸口。“笑一个，”安瑜踮脚吻他的下颌，“彩虹在看我们呢。”
照片洗出来后，被安瑜贴在画册的扉页。画面里，彩虹的光晕笼罩着相拥的两人，李阳的耳朵红得像熟透的樱桃，安瑜的裙摆被风吹得鼓起，像只展翅的蝶。旁边写着行小字：“小满，雨过天晴，与君同。”
入夏的傍晚，画坊总聚着街坊。周叔搬来套旧茶具，在天井里泡双生茶，松针的清混着桂花的甜，漫得整条巷都能闻到。王婶端来刚烤的桂花饼干，形状是她特意捏的冰棱草，说“让清和甜在嘴里打架”。李阳和安瑜坐在藤椅上，看着念安和邻居家的小孩追着萤火虫跑，手里的茶盏碰在一起，发出清脆的“叮”声。
“说真的，”周叔呷了口茶，“从没见过像你们俩这么黏的，结婚三年了还跟刚谈恋爱似的。”老张在旁边附和：“上次修鞋看见李阳给安瑜买冰棍，就剩最后一根绿豆的，他让安瑜吃，自己舔包装袋。”
安瑜的脸有点红，被李阳攥紧了手。“她爱吃绿豆的。”他说得理所当然，像在说太阳从东边升起，“我吃不吃都行。”安瑜想起那根冰棍，她咬一口递给他，他就着她的手咬下去，两人的鼻尖碰在一起，冰棍的甜混着呼吸的热，比单独吃甜上十倍。
夜深了，街坊们陆续散去。李阳在天井里支起张小桌，摆上冰好的西瓜和酸梅汤。念安已经睡熟，小脸红扑扑的，像颗熟透的水蜜桃。“你看这西瓜，”安瑜挖了勺最中间的瓤，递到李阳嘴边，“沙瓤的，跟你上次在贝加尔湖给我买的蓝梅一样甜。”
“那不一样，”李阳含着西瓜含糊不清地说，“蓝梅是酸的，得拌蜂蜜才好吃，像你——看着清，其实心里甜得很。”安瑜被他逗笑，把西瓜籽吐在他手心里：“就你嘴甜。”话虽这么说，却往他碗里多挖了两勺瓜瓤，都是带沙的甜芯。
月亮升到天井中央时，桂棱阿暖的藤蔓上突然停了只萤火虫，尾端的亮光照亮了片小小的叶。李阳伸手想抓，被安瑜拦住：“让它歇会儿吧，说不定是从彩虹那头飞来的。”两人就那么坐着，看着萤火虫的亮在叶间移动，像在写一封只有他们能看懂的信。
“安瑜，”李阳突然开口，声音比月光还软，“等念安上幼儿园了，我们再去次贝加尔湖吧，就我们俩。”安瑜的心跳漏了一拍，抬头看见他眼里的光，像混合林新苗开花时的粉白，带着点期待的颤。“好啊，”她笑着点头，“去看冰棱草，去看老槐树桩，去看安德烈说的会发光的融冰。”
李阳握紧她的手，指尖在她掌心画着圈，像在刻一个只有他们懂的符号。远处的老座钟敲了十一下，萤火虫的亮突然灭了，像是完成了送信的使命。但安瑜知道，有些话不用萤火虫传，就像有些暖不用阳光晒——它们就藏在桂花蜜里，在彩虹的光晕里，在相握的手心纹路里，在每个平平淡淡的日子里，等着被时光酿成更浓的甜。
第二天清晨，安瑜在厨房发现了张字条，压在装桂花蜜的陶罐下。是李阳的字迹，歪歪扭扭却认真：“冰箱里冻了杨梅，等你醒了吃。——爱你的阳”。她笑着把字条夹进画册，正好落在那张彩虹合影旁边，像给甜美的画面，又添了颗小小的糖。