车夫拉起车，车轮碾过雪泥，吱呀吱呀往巷子深处去。
深夜，余则成家的客厅亮着一盏油灯。
窗外风雪没停，玻璃被吹得啪啪响，屋里炉火却烤得人手脚发暖。
翠平端着两碗猪油阳春面进来，面上卧着两个荷包蛋，边缘煎得金黄。
“吃面。”
她把碗往桌上一放，又把筷子塞进余则成手里，动作粗，眼神却一直往他脸上瞟。
余则成没急着吃，弯腰换上白天那双千层底。
鞋有点紧，踩下去却软，针脚密密麻麻，贴着脚心，像把一整天的冷意都隔在外头。
“鞋底纳得扎实。”
余则成抬头看她。
“翠平，你手艺见长。”
翠平脸一下红了，扯了扯旗袍下摆，坐到桌边。
“少哄我，紧不紧？”
“刚好。”
“刚好个屁，你脚背都勒出来了。”
她嘴上嫌弃，还是弯腰替他松了松鞋口。
余则成看着她粗糙的手，指节上有老茧，针眼边还有一点红。
他忽然伸手，轻轻握住。
翠平身子一僵，没抽回去。
“那个地主，真死了？”
她声音小了不少。
“死透了。”
余则成端起面碗喝了口汤，热气扑到眼镜上，镜片起了一层雾。
“日本宪兵亲手打死的，李涯这张牌，废了。”