浦东国际机场。
出站口，王昆深吸了一大口初夏微凉的空气。
上海的空气里夹杂着汽车尾气，但此刻在王昆闻起来，简直甜美得像是在吸氧。
没有牛粪没有尿骚味，没有浓烈的劣质咖喱味。
他觉得自己的肺叶终于被洗干净了。
没有多作停留，王昆背着空荡荡的双肩包，钻进一辆红色的桑塔纳出租车。
“师傅，浦西。”
出租车在拥堵的车流里穿行，王昆靠在椅背上。
闭上眼，意念微动。
随身空间里，两个装满药的纸箱，这是他在上海滩打开局面的底气。
傍晚。弄堂老破小。
屋里的空气凝重压抑。
老吕缩在沙发角落里，时不时发出一阵撕心裂肺的咳嗽。
王佳坐在餐桌旁，双手死死绞在一起。面前放着一杯早就凉透的水。
三天了。
王昆去了印度整整三天，音讯全无。
这三天里，王佳不止一次地想，那个“刚波宁”是不是拿着她东拼西凑来的八万块钱，跑路了？
在这个年代，带着八万块钱去任何一个十八线小县城，都能过上一段时间的舒服日子。
要是真跑了，老吕不说等死，他们又要卖房子卖地了。她连去跳黄浦江的心都有了。
“砰砰。”
门外突然传来两声敲门声。
王佳像触电一样弹了起来，连带翻了桌上的水杯都没顾上扶。
她三步并作两步冲到门口，一把拉开防盗门。
门外。
王昆穿着那件去印度时穿的旧衬衫，风尘仆仆。下巴上长了一圈青色的胡茬，看起来有些疲惫，但眼神极亮。