主裁判马特乌的哨音尖锐刺耳。红黄牌在夜空中极为醒目。
维拉蒂低着头走向球员通道。
现场七万五千名多特蒙德球迷的咒骂声铺天盖地。啤酒杯和废纸团从看台上砸落下来，砸在球员通道顶部的遮雨棚上。
但这些暴怒的声音很快就平息下来。
因为印着红十字的急救车已经直接开进了威斯特法伦球场的草皮。
多特蒙德首席队医施密特半跪在地上，满头大汗。他从急救箱里拿出一把医用剪刀，直接剪开了罗伊斯的球裤。
暴露在冷空气中的腹股沟位置，肉眼可见地高高肿胀起来。那里有一块极为刺眼的淤血。
罗伊斯仰面躺在草皮上，双手紧紧捂住脸颊。
泪水从指缝里不断滑落。
他太熟悉这种钻心的疼痛了。每一次发力过猛，或者是遭遇冲撞，那条脆弱的韧带就会无情崩断。
那是他整个职业生涯永远挥之不去的梦魇。
施密特动作利落，用厚重的石膏支架将罗伊斯的右侧大腿固定住，然后招呼身后的担架员赶紧过来。
几名壮汉小心翼翼地将这位多特蒙德的队魂抬上担架，推进急救车厢。
法夫尔快步走到车门边。
“马尔科到底怎么样了？”这位文质彬彬的瑞士老帅，此刻嗓音极度沙哑。
施密特沉着脸摇了摇头。
“腹股沟肌肉群严重撕裂，牵连到了比目鱼肌的老伤口。教练，你得做好他整个赛季都回不来的心理准备。”
这句话重重砸在法夫尔的头顶。
老帅身体猛地晃了晃，向后靠在替补席的挡风玻璃上。
孙阳站在边线旁，两只眼睛全红了。
他大口喘着粗气，胸腔剧烈起伏。腿上绑着的两个大冰袋已经被他一把扯下来扔在草地边缘。
他多想自己现在还在场上。如果在场上，他发誓要在接下来的几分钟里彻底废掉大巴黎的那条防线。
场边的第四官员终于举起了换人指示牌。
红色的17号，绿色的23号。