他侧过头，下巴轻轻蹭了一下她贴在自己耳边的鬓发。
“泽娘。”
“嗯？”
“你要是喜欢，以后我多背你。”
她安静了一会儿，然后极轻地“嗯”了一声。
夜风从水面上吹过来，带着春末微凉的水汽，吹动她的长发，拂过他的脸颊。
他闻到她发间淡淡的茉莉香气，月光在他们身上镀了一层银霜。
池塘里的月亮静静碎着，又慢慢合拢。
水榭四面通风，池塘里月亮的碎影随着夜风轻轻晃动。
韦珪靠着李琚的肩膀，两个人并肩坐在水边的木栏上，谁也没说话，只是看着天上那轮将满未满的月。
风从水面上吹过来，带着春末的湿润气息，吹动她额前几缕碎发。
李琚伸手替她别到耳后，她便微微侧过头，将脸贴在他肩窝里，慵懒得不像平日那个端稳持重的主母。
“月亮真好看。”她说。
“嗯。”李琚也看着那轮月，“你说，上古时候的月亮，是不是比现在大？”
韦珪抬起头看他：“上古时候？”
“我听人说过一个说法，”李琚望着天，“那时候月亮离大地很近，近得伸手仿佛就能摸到。天宫就在月亮之上，天地相通，凡人能登天，神仙能下凡。”
“后来共工怒撞不周山，天柱折了，天地绝通，月亮便渐渐远离，变成如今这般模样。”
韦珪安静地听着，月光落在她白皙的侧脸上，将她的眉眼照得格外柔和。
“你这说法倒有趣。”她轻声说，“像是方外之人的话。不过，若月亮当真远离了，那它上面的天宫如今还在么？”
“大约还在吧，只是隔着太远，凡人再也看不真切了。”
韦珪沉默了一会儿，忽然轻轻笑了笑：“你这么说，倒让我想到一首诗。”
她坐直了些，依旧靠着他，目光落在那轮月上，声音清缓——
“昔年曾上月宫游，桂影婆娑满玉楼。
今夜人间无一事，与君同看一痕秋。”
她念完，侧过头来看他，眼中带着一点浅浅的笑意：
“这是南北朝时一个不知名的女诗人写的，写的是月夜与人共看。我小时候读到，只觉得句子清丽，如今……才真的懂了。”