“打！”
老兵的机枪响了。不是捷克式，是一挺缴获的九二式重机枪，子弹是12.7毫米的，比步枪弹大一圈。第一梭子扫出去，冲在最前面的那几个光头二货，直接被子弹打碎了。不是打死，是打碎。12.7毫米的子弹，打在人身上，胳膊飞了，脑袋没了，胸口一个大洞。其中一个跑得最快的光头，一颗子弹从他胸口穿过去，后背炸开一个碗大的窟窿，人往前栽了两步，趴在地上不动了。血从身下流出来，渗进沙子里。
老兵没停，继续扫射。弹壳叮叮当当掉在地上，滚了一地。
这枪声一响，整个防线上的机枪都跟着响了。碉堡里的、战壕里的、侧翼阵地上的，几十挺轻重机枪同时开火。子弹像泼水一样扫向滩头，鬼子兵成片成片地倒下。冲在前面的跑不掉，跟在后面的趴下来，趴在沙滩上没遮没拦，子弹照样从头顶飞过，打在地上溅起一蓬蓬沙土。军官举着刀喊冲锋，喊了两声被打倒了。士兵没人指挥，有的趴着不动，有的往回跑，有的往旁边爬。海滩上乱成一锅粥。
新兵端着捷克式，扣着扳机不撒手。一梭子打光了，换一梭子。他兴奋得脸通红，嘴里喊着“打打打”。老兵在旁边吼他：“省着点子弹！点射！点射！”他听不见，枪声太大了。
老兵一脚踹在他屁股上。“点射！”
新兵这才回过神来，开始一下一下地扣扳机。哒哒，哒哒，哒哒。准头不行，但气势足。
鬼子的后续部队还在往岸上涌。登陆艇一艘接一艘地冲上沙滩，人一船一船地往下跳。跳下来就趴着，趴着也不敢动。前面的尸体堆成了掩体，后面的趴在尸体后面，举枪还击。但他们的步枪火力太弱了，一发一发地打，打不穿碉堡的射击孔。独立旅的机枪手可以从容地瞄准，一梭子打过去，这边就哑了。
炮营这时候也开火了。三十门炮，同时轰击滩头纵深，切断后续梯队的增援。炮弹落在登陆艇中间，炸得水柱冲天。有的小艇被掀翻了，人掉进水里。有的被直接命中，炸成碎片。海面上到处是漂浮的尸体和木屑。
鬼子的进攻被打退了。不是撤的，是死的。冲上来的那一批，几乎全被打死在滩头上。活着的趴在尸体堆里不敢动，等天黑才偷偷爬回去。
新兵放下枪，手还在抖。不是怕，是兴奋。他转过头看着老兵，眼睛亮晶晶的。“咱们打死了多少？”
老兵从口袋里掏出那根没点的烟，叼在嘴上。“没数。反正不少。”
“你咋知道等两百米再打？”
老兵点上了烟，吸了一口。“近了打得准。远了浪费子弹。老兵教的。”
“那你又是谁教的？”
老兵吐了口烟。“老老兵的教的。”
新兵没再问了。他趴在射击口上，看着外面的海滩。太阳已经升起来了，阳光照在血红色的沙滩上，明晃晃的，刺眼。
陈文良在指挥部里接到战报。鬼子今早的第一波进攻被打退了，滩头上留下好几百具尸体。他没笑，也没松口气。这只是第一波。后面还有第二波，第三波，第四波。鬼子的兵力优势摆在那里，耗也能耗死你。他拿起电话，摇到前沿阵地。
“老兵都在位置上吗？”
“都在。”
“让他们盯紧了。鬼子不会善罢甘休。”
“是。”
陈文良挂了电话，靠在椅背上，闭上眼。一宿没睡，困得要死。但不能睡。天亮以后鬼子还会来，他得盯着。他把帽子扣在脸上，打了个盹。外头炮声又响了。
鬼子第二波进攻，开始了。