亭内外鸦雀无声。
人群后方，响起一阵轻缓的脚步声。
顾辞拨开挡在前面的两个士子，越过人群，径直走到蛮夷面前。
领头蛮人看着这个身高还不到自己大腿根的娃娃，刚准备嘲讽。
顾辞声音清朗，宛若平地惊雷。
“秦时明月汉时关。”
这句话一出口，亭子里那个会大奉官话的随从脸色变了。
他是半吊子翻译，但也算粗通文墨。
这七个字拆开来都认识，可组合在一起，他心里咯噔一下，隐约觉得不妙，却偏偏说不出到底是哪里不对。
蛮夷使臣脸上的讥笑渐渐收敛。
他听不懂，但他能看懂自己随从的脸色。
顾辞的声音没有丝毫停顿，第二句紧随而至。
“万里长征人未还。”
话音落下的当口，碑廊前仿佛传来一声悠远绵长的号角。
那声音从大漠中来，穿透了古柏的枝叶，越过了祠堂的青瓦，带着一股金戈铁马的肃杀之气。
在场的士子们听到这两句诗，胸口好像被什么东西堵住了。
秦时明月，汉时山。
万里长征，人未还。
短短十四个字，勾勒出一幅苍茫、悲壮、辽阔到令人窒息的画卷。
那些从未去过边关的读书人，在这一刻，仿佛亲眼看到了千里之外的苍茫戈壁。
看到了烽火台上日夜不熄的孤烟。
看到了被风沙侵蚀得斑驳不堪的城墙。
甚至看到白发苍苍的老卒，手握一杆发亮长枪，正遥遥望着北方的天际线，等一封永远不会寄到家中的信。
悲凉。
雄浑。