台下几十双眼睛齐刷刷看过去。
有人站起来，走近几步，仰头一个字一个字地看。
“明月几时有，把酒问青天……”
念着念着声音就低了。
到最后一句，不念了。
转过身，对旁边的人说了句。
“今日头筹，没悬念了。”
赵文翰坐在那里，背脊挺直，脸上什么表情都没有。
那种空白，比愤怒更扎眼。
角落里。
老桂树下。
陆正明手里那串木珠已经停了很久了。
他靠在椅背上，仰着头，看着那轮中秋的月亮。
老常站在身后，大气不敢出。
跟了老爷三十年。
见过老爷在朝堂上拍桌子骂宰辅。
见过老爷在御书房通宵修书，一壶浓茶喝到天亮。
但从没见过老爷这副模样。
陆正明的眼眶是红的。
五十岁的人，前朝太子太傅，在承天门外跪过三天三夜的倔老头。
眼眶是红的。
他低下头，看了一眼自己手心里那串盘了十几年的木珠。
珠子上的包浆映着月光，润润的。
“老常。”
“老爷吩咐。”
陆正明没有吩咐什么。
他把木珠收进袖口，又抬头看了一眼白板上那首词。
隔得太远，字迹看不真切。