探春躺在地上，灰尘呛入喉中，额角的鲜血模糊了视线。她闭上眼睛，脑海中只剩下一个念头——她不甘心。她不甘心就这样死在这里，不甘心再也见不到那个人。
她在心里一遍一遍地喊陆铭的名字，像是只有这样才能撑着不让自己倒下去。
她知道他安排了人暗中跟着她，可有一段距离。她不知道侍卫什么时候会赶到，不知道他们有没有发现马车不对，不知道他们能不能找到这里。
她只能自己撑着，撑到他们来。她又看了一眼被扔在墙角的侍书，好像动了一下，像是醒了。她的心跳猛地快了一拍——侍书醒了，她认得路，可以跑出去报信。可她不敢看侍书，怕那些歹徒注意到她醒来的动静。
她想大声喊让侍书跑，可喉咙干得像着了火，发不出太大的声音。她只能死死咬住嘴唇，不让自己哭，不让自己哀求，不让那些人看到她的害怕。
她在心里对自己说——再撑一会儿，他们快来了。她的夫君，那个在刀尖上行走的人，他既安排了人保护她，就一定不会让她出事的。
她信他。
意识越来越模糊，就在她几乎要放弃最后一丝希望之际，破庙的门被一阵风吹开，那阵风来得突然，从门口灌进来，扬起供桌上的灰尘，呛得那几个歹徒眯了眯眼。
那些人猛地转过头，骂骂咧咧地抄起武器，叫骂声在半空中戛然而止，像被掐断了，然后是几声闷响，有什么东西重重地摔在地上，再也没有动弹。
探春的头被按在地上，看不清发生了什么，耳边忽然传来几声短促的闷响，紧接着是重物倒地的声音，然后是几声惊恐的呼喊，又戛然而止，那只踩在她胸口的脚，忽然松开了。
她猛地睁开眼，挣扎着坐了起来。映入眼帘的，是一道白色的身影，如同惊鸿掠影，落在她身前，昏暗的烛光勾勒出那人挺拔如松的轮廓。
一身白衣白袍，衣袂在夜风中轻轻翻飞，纤尘不染，仿佛不是凡间人，而是从戏文里走出的仙人。
他的脸被斗篷遮住了大半，看不清五官，可那身形她太熟悉了——修长的、笔直的、像一棵沉默的树，站在那里，就让人觉得所有的事都有人扛了，不用怕了。
陆铭手持一柄折扇，扇面半展着，在暮色中像是某种古老仪式中才会出现的法器。
那几个方才还凶神恶煞的歹徒，此刻已横七竖八地倒在地上，蜷缩成一团，死状惨烈，唯一相同点是要害处各插着一根针，色彩诡异。
陆铭收起折扇，蹲下身，伸手轻轻托起探春的后颈，将她揽入怀中。他的手指拂过她额角的伤口，动作轻柔得像是在触碰一件易碎的珍宝，声音低哑而温柔，带着一丝压抑的后怕：“对不起，我来晚了。”
探春怔怔地看着他，看着他被月光勾勒出的侧脸，看着他眉宇间那抹尚未散尽的戾气与心疼交织的神色。眼眶有些热，可忍住了没有哭，她张了张嘴，想说什么，却发现自己的声音在发抖，最终只是伸出手，死死攥住他的衣襟，将脸埋进他的胸口，闻着他身上那股熟悉的草药气息混着淡淡的皂角香，感受着他温热的体温和沉稳的心跳，忽然觉得那些让她害怕的东西都已经远了。