散会之后，埃蒙沿着长老院外的石廊往下走。
墙上的火把一支支燃着，火光照在他的胡须上，又被他的脸遮住。
公共锻造区在山腹中层。
这个时间本该没人。
白天的炉火已经封住，铁砧上盖着防尘布，水槽边残留着白雾。
埃蒙走进去在角落一座小炉前停下，他弯下腰把几块炭塞进去，又从旁边拿起火绒。
他的手很稳，稳得像几十年前。
火慢慢吃进炭里。
红光从黑色炭块缝隙里钻出，先是一点，然后是一片。
埃蒙拉过一张矮凳坐在炉前。
他只是坐着。
炉火映在他脸上把皱纹照得很深。
他是炉乡最年长的铁匠之一。
年轻铁匠们背后喊他老埃蒙，正式场合叫他埃蒙师傅。
有些外族商人还会称他大师。
他不喜欢这个称呼。
炉乡里真正配得上大师二字的人太多，死去的更多。他只是活得够久，打过的铁够多，骂过的徒弟也够多。
他的徒弟遍布各族。
矮人最多。
也有人类，半矮人，甚至还有个脾气极差的地精，对方在他手底下学了三年，最后带着一套小锉和半本笔记跑去东港开了铺子。
埃蒙记得他们每个人挥第一锤时的样子。
他这一辈子教过很多人，可今晚他忽然想起了另一些铁。
刀，剑，矛头，马槊，铁甲上的扣环。
很多很多。
多到他年轻时曾经以为那才是铁匠的荣耀。