他们都被时代遗忘。
沈阔也是，却依然固执地生锈在这个不属于他的时间里。
孤独。
不需要任何形容词来修饰的孤独。
顾清源收起纸笔，放进竹编书箱，他没有在此停留。背起书箱，顺着土路，跟随沈阔的脚步下山。
黄昏，落叶镇。
沈阔推开院门，走进院子，反手关上门并插上栓。
双腿脱力，身体失去支撑，他顺着粗糙的木门滑坐到地上。
从山上走下来，耗尽了体力。烈酒在胃里灼烧，他张开嘴大口喘息。
没有咳血，血已经吐得差不多了。
院子里很乱，一口破损的水缸，一堆长满青苔的杂木，一棵半死不活的桃树。
沈阔闭上眼，准备在地上睡一觉，他没有力气爬回屋里的木板床。
巷口却传来脚步声，脚步声很稳，落点极重。踩在青石板上，发出沉闷的撞击声。
这是练家子，内力充沛，下盘极稳。
脚步声在院门外停下，安静了片刻。
砰！砰！砰！
敲门声响起。
沈阔坐在门后，没有出声，门外的人没有继续敲门。
“晚辈陆鸣，飞云剑派第三十三代大弟子。特来落叶镇，拜会前辈沈阔。”
声音洪亮，夹杂着真气。穿透木门，在院子里回荡。
飞云剑派？没听过。
沈阔走江湖的时候，各种剑派多如牛毛，每天都有人想要挑战天下第一。
“前辈身居简出，晚辈在镇上打听数日，才寻到此处。”门外的陆鸣继续说话。
“晚辈自幼习剑，十五岁剑法大成，十八岁下山。”
“数年间晚辈挑落江南七十二水寨，击败河北狂风刀客，手中一柄流云剑，未尝败绩。”
陆鸣的语气中带着极度的自信，是所有初出茅庐之人都有的。