帐外，沉闷的铁铲凿地声，伴随着土著杂乱的呼喊，一浪高过一浪。
“老二。你给老子把心放肚子里。”朱棡语气放缓。
“宋人能在这片绝地上熬过一百一十二年，骨头比你我想象的都硬。”
“他们死守的地方，必然有活路。咱们现在要做的，是把这周围的毒刺拔干净。把落脚的桩子打死。”
朱樉看着地图。胸口的起伏慢慢平复。
他一屁股坐回马扎上。
“那得等多久？”
“等到哨探带活信回来。”
视线穿过大帐。
落在天坑外围的露天矿场上。
烈日当头。红土被晒得冒起一层扭曲的热浪。
大骨祭司的脑袋还在京观顶上挂着。底下的平原却已经变成了另外一副光景。
部落勇士乌木，后背勒出一道极深的血印。
草篓的麻绳嵌进了肉里。血珠子顺着脊椎沟往下流。
他像感觉不到疼一样。撒开两条干瘦的长腿，踩着滚烫的碎石往大明木案前狂奔。
“闪开！别挡道！”乌木用土语大吼。一膀子撞开旁边几个抱石头慢吞吞的本族人。
他冲到木案前。身子往前一倾。
哗啦。
满满一草篓的生金砂和不规则的狗头金，尽数倾倒在案板上。黄光刺眼。
工部员外郎陈矩手里捏着支秃笔。眼皮都没抬一下。笔尖在粗纸上画了个圈。
“过。赏肉。”
案台侧面。大明老卒李二牛赤着胳膊，汗水油亮。
他手里攥着个半尺长的大铁勺。从那口烧得滚开的大黑锅里胡乱一搅。
舀起一块婴儿拳头大小的熟肉。上面连着厚厚的白色脂肪。表面还粘着几粒没化开的粗盐晶体。