蒙古骑兵是这个时代的制胜王牌。
在冷兵器的逻辑里，他们就是草原上的移动天灾，是这片大陆最恐怖的战争机器。
哪怕被两万个疯子抱住腿、咬住马肚子，短暂的慌乱后，职业军人的素养还是让他们迅速找回节奏。
哈拉哈一刀劈开一个抱着他马腿狂啃的高丽棒子。
但他没擦。
这种热乎乎、带着腥味的液体，让他找回了活着的感觉。
“一群两脚羊，也配吃狼的肉？”
哈拉哈狞笑，手腕一翻，厚背弯刀借着马速，划出一道完美的弧线。
噗嗤！
一颗蓬头垢面的脑袋飞起，那个流民手里还死死攥着一只抢来的马镫。
这不是战斗，是宰牲口。
那两万所谓的“军队”，在绝对的力量面前，脆得像深秋的枯草。
没有铁甲，没有阵型，没有训练。
只有那一股子被金银激出来的虚火。
而现在，这股虚火撞上了精钢弯刀，一下就灭了。
“顶不住了！这帮畜生刀枪不入啊！”
“跑啊！有命拿钱没命花啊！！”
恐惧终于压过了贪婪。
当前面的同伴像割麦子一样倒下，当温热的脑浆子泼在脸上时，这群乌合之众骤然惊醒——
这钱，烫手，要命。
溃败，就是一眨眼的事。
两万人哭爹喊娘，互相踩踏，把后背亮给了骑兵。
“哈哈哈哈！想跑？！”
哈拉哈勒住缰绳，战马人立而起。
他是地狱爬出来的恶鬼，指着那群溃兵狂笑：“给我踩！把他们的屎都给我踩出来！！”