锦衣卫北镇抚司衙门，大堂。
蒋瓛没有坐，他站在堂中，右手拇指的指甲，正一遍遍刮过腰间绣春刀刀鞘上冰冷的缠枝莲纹。
“刺啦……刺啦……”
那细微又尖锐的声响。
地上跪着的七八个画师，身体筛糠一样抖动，汗水已经浸透后背的衣衫。
“废物！”
两个字从蒋瓛嘴里出来。
一个头发花白的老画师，是宫里供奉几十年的丹青圣手，此刻却是一张惨无人色的脸。
“大人……饶命啊！不是小人们不尽力，实在是……实在是那股劲儿，画不出来啊！”他指着画案上十几张画稿，
“眉眼骨相都能画，可那股子活过来的劲儿，我……我的手拿不住啊！”
蒋瓛踱步过去，视线在那些画稿上扫过。
画中都是同一个少年，眉眼依稀能看出轮廓，但每一张都像是庙里的泥塑，有形无神，死气沉沉。
“手拿不住？”蒋瓛的声音很轻，却让老画师浑身一僵。
他俯下身说：“锦衣卫的诏狱里，多的是画材。既然画不出活人，本官就送你去画死人，画个够。”
老画师的哭声戛然而止，喉咙里发出“咯”的一声，整个人瘫软下去。
蒋瓛直起身，不再看他们。
他望向门外，天色正一点点从灰白转向昏黄。
数千缇骑，上万兵马，把偌大的南京城变成了一座铁桶。
可这铁桶里装着百万人，要找一个连脸都看不清的人，跟捞一根针有什么区别？
皇帝的耐心，就是悬在他脖子上的刀。
就在这时，一个身影无声无息地出现在门口，像个影子。
来人穿着一身不起眼的太监服饰，走路却如猫一般，悄然无声。
是刘公公。
蒋瓛的心脏猛地一抽，立刻整肃衣冠，快步迎上，将头深深低下。
“卑职蒋瓛，见过刘公公。”
刘公公没有看他，径直走到画案前，枯瘦的手指捻起一张画稿，只看一眼，便又轻轻放下。
“蒋指挥使。”
刘公公转过身。