“老头子不管你们是从哪儿得来的，也不问你们是怎么得来的。打哪儿来的都行，怎么来的都行——只要不让那些强盗拿走，那就是幸事！天大的幸事！”
他站起来，在屋里来回踱步，那样子像绞尽脑汁要表达什么，可又觉得所有语言都太苍白。然后，他的肩膀开始在抖，一下一下的，像是在哭，又像是在笑，分不清。
“我老头子今年快七十三了，没多少活头了。从十几岁进博物院，到现在，整整一个甲子。我见过的好东西，多了去了。宫里的，民间的，出土的，传世的。可我没有一件是自己的，一件都没有。我替国家守了一辈子，守着守着，自己也老了。”
他转过身来，看着那幅马远，那幅夏圭，那幅唐寅，看着看着，忽然笑了。
那笑容里有泪，有欢喜，有一种说不清道不明的、沉甸甸的东西。
“临了临了，能见到这等真迹。不光见到了，还能上手摸一摸，还能看个够——我老头子不枉活了这一辈子。”
他走回书桌前，慢慢坐下来，动作比刚才慢了许多，像是力气一下子被抽走了不少。他又把那幅马远的画展开，压纸石按好，俯下身去，鼻尖几乎贴在了绢面上。
“我没白活啊。”
声音轻极了，轻到像是从很远的地方飘来的。
窗外不知什么时候又飘起了雪，细细的，密密的，落在枣树枝上，落在窗台上。他没有抬头，就那么弯着腰，看着那幅画，像一棵老树弯下了枝头，护着树下那一小片没有积雪的土地。
屋子里没有人说话。熊哥站在门边，把两只手从袖筒里抽出来，不知道该往哪儿放。刘丽华靠着墙，使劲抿着嘴唇，眼眶红了。林墨站在书桌旁边，一动不动，看着那个老人的背影，像看着一座山。
从孟师傅家出来，天已经快黑了。冰城的冬天黑得早，下午四点多钟就开始擦黑，路上的行人缩着脖子匆匆而过。
三个人先步行去电车站，一路上谁都没怎么说话。熊哥走在林墨左边，两只手插在棉袄兜里，低着头，闷声走路。走了半条街，忽然冒出一句：“林子，你掐我一下。我刚才是不是做梦了？”
林墨没掐他。
“你掐我一下啊！我做梦也不能做这种梦啊——”他掰着手指头，算不明白，又放弃了，“你说那些画，能卖多少钱？一千块？两千？”
刘丽华走在前面，听见这话，回头瞪了他一眼。
熊哥缩了缩脖子，又凑到林墨耳朵边上，压低声音问：“林子，你说那些画，咱留得住吧？”
电车晃晃悠悠地来了，三个人挤上去。车厢里人不多，空座位有几个。林墨靠在车窗边，看着窗外倒退的街景，没接这话。
下车的时候，刘丽华把林墨拉到电线杆子旁边，看了一眼周围，压低声音说：“我跟你们说正经的——这个事儿，就咱们三个人知道了。我爷爷那边也不说了，以后不管谁问起来，我都咬死了什么不知道。
将来就算是被人知道了，咱们也都得一口咬定，这东西是捡来的！”