就是在地下室里，四爷说是“破纸”的那些。
林墨把那几轴画轻轻放在床上，动作比抱婴儿还轻。
熊哥蹲在床边，歪着脑袋看了半天，眉头皱成了一个疙瘩。
“林子，你没事儿吧？你揣这几张破纸回来干啥？”他伸手想翻开一角看看，伸到一半又缩回去了，来回比划了半天，最后拿两根手指像捏虫子似的捏起轴头，凑到灯泡底下翻来覆去看了两眼，“这玩意儿还不如揣两块银元实在呢！银元好歹能换钱使，这破纸——”
林墨没理他。他盘腿坐在床上，解开一根麻绳，把第一轴画慢慢展开。
绢本。
灯光照上去，绢丝泛着一种温和的、暗哑的光泽，不是新的白，是经过了七八百年沉淀之后的那种米黄色。画面不阔绰，是小品式的山水——远山寥寥数笔，烟岚浮动，近处一株老树，斜着从右下角插上去，其余地方大片的留白，像是把一整个南方的烟雨都收进去了。
熊哥蹲在床沿，盯着那幅画，嘴巴张着，好半天没说出话来。他不识字，更不懂画，可那画上的山水，让他想起牛角山的冬天——他坐在山脊上往下看，远处的山、近处的树，白茫茫的雪，天和地之间一片苍茫，那种空旷，那种辽远，那种“人在天地间”的感觉，他在这幅不大的画里也看见了。
“林子……这画……”他咽了口唾沫，“这画到底啥来路？”
林墨把画又收了起来，卷好，扎上麻绳：“明天再说。”
在刘副主任那儿确认了两个人没有鬼楼留下什么“后遗症”，俩人又找了刘丽华，把字画的事说了。
刘丽华听完，眼睛瞪得溜圆，捂着嘴好半天没说话。
“你……你们这是从鬼楼里顺的？”
“嗯。”
“你们就不怕——”
“怕什么？”林墨看着她，“赵四的人从保险柜里拿出金条的时候，这些东西被踩在脚底下。没人要的破纸，我们捡了。就算有人问起来，我拿几卷没人认领的废纸，也不算偷吧？”
刘丽华张了张嘴，又闭上了。她看着林墨，忽然觉得这个人，比她在革委会大院里见过的所有人加起来都复杂。
“我认识一个人，”她说，“省博物馆的老专家，姓孟。是我爷爷的老交情，现在退了休，在家养老。找他看看？”
林墨点头。
转天一早，三人一起去坐电车。
冰城的冬天冷得透骨，街边的法国梧桐光秃秃的，枝丫上挂着一层白霜。电车慢悠悠地开来，“叮叮当当”地响着，车厢里挤满了上班的人，穿着灰色棉袄的工人、裹着围巾的女干部、缩着脖子的老人，都在昏黄的灯光下呵着白气。刘丽华拉着吊环站着，林墨和熊哥一左一右，扶着座椅靠背，电车晃晃悠悠，三个人也跟着晃，像三只绑在一条绳上的蚂蚱。
电车走了大半路程，三人下了车，又拐进一条安静的老街。街上没什么人，两边的青砖墙上爬满了枯藤，雪扫了一半堆在墙根底下，上面落了零星的煤灰点子。远处传来几声狗叫，又远又模糊，像隔了一层什么东西。
孟师傅住在这条老街的最里头，一间青砖小院。院子里种着一棵枣树，冬天的树枝光秃秃的，伸向灰蒙蒙的天空，像一幅枯笔画在宣纸上。院子不大，收拾得很干净，墙角堆着几摞旧报纸，窗台上摆着几个青花瓷罐子。
刘丽华上前敲了门。
等着的时候，熊哥缩着脖子，把两只手拢在袖筒里，不停地跺脚。冰城的冬天比他牛角山老家还难熬——不是温度更低，是湿气往骨头缝里钻，不像山里，冷归冷，透亮。他又跺了两下脚，门开了。