本杰明刚拐过街角，准备掏出手机给祖国人打电话。
结果一抬头就看见不远处一个穿便衣的金发男人正朝自己走来。
步伐轻快，嘴角挂着那个标志性的微笑。
“你怎么知道我在这儿？”
“我刚好路过，”祖国人走到他面前站定，双手插在裤子口袋里，歪了一下头，“晚上吃什么？”
本杰明看着他，
“烧烤吧，街角那家，炭火烤的。”
祖国人跟上他的步伐，两人并肩走在纽约初秋的夜风里。
路灯把他们的影子一前一后拉得老长，披风没穿出来，盾牌也留在办公室了，两个穿着便装的大个子走在街上，看起来就像一对下了班出来吃饭的普通父子。
没有人认出他们。
或者说，就算有人认出来了，也不太确定，毕竟只是路过没有细看。
烧烤店的老板是个六十多岁的华裔老头，看到两个大块头挤进狭小的卡座里，一个点了一整排牛肋排，一个点了三份烤鸡翅外加两串烤辣椒。
炭火的烟气从后厨飘过来，混着孜然和油脂的焦香。
老板把两杯冰啤酒重重放在桌上，泡沫沿着杯壁往下淌，很快他瞳孔紧缩，
“我靠，你们，你们是祖国人和士兵男孩？”
本杰明挑了挑眉。
“我能问你们要个签名吗？”
“当然。”
也还好这家烧烤店没什么人，不然听到刚刚老板的叫唤，估计都一窝蜂跑来了。
...
“吃。别他妈跟我客气。”
本杰明拿起一根肋排，啃了一口，油顺着嘴角往下流，他用纸巾随便擦了一下，