深夜。南岸活苗区。
满潮的海水倒灌进礁盘，冰冷刺骨的海风像刀子一样刮在脸上。
沈海旺缩在一块巨大的黑色礁石缝隙里，冻得浑身发抖。
他肩膀上白天挑鱼筐勒出的血痕，被高盐度的海水一泡，钻心作痛。每呼吸一次，肋骨都跟着发疼。
不远处的阴影里，侄子沈小海趴在沙窝里，两手死死攥着一把生了锈的红缨枪，大气都不敢出。
更外围的一条破舢板上，沈骨根盘腿坐在船头，手里那杆旱烟在黑暗中连火星都没点着。
整片海面静得只能听见浪花拍击石头的闷响。
“二叔。”沈小海压着嗓子，“伤口还扛得住？”
“闭嘴，盯海。”
“陈老爷子说今晚有人来，真能来？”
沈海旺把肩膀往石壁上贴紧。
“苗少一株，你明天替我多挑十筐。”
沈小海把脸埋低了些。
“当我没问。”
潮水漫过竹桩，三百二十株活苗贴着水面起伏。
一盏罩着黑布的灯从外海掠过，亮了两下，很快压进浪后。
沈骨根抬起烟杆，在船帮上轻敲一次。
礁沟里的人全伏住了。
三道穿着深色防水服的黑影，借着起伏的波浪，悄无声息地摸向南岸。
他们手里拖着沉甸甸的化纤蛇皮袋。
背上各自挂着一个带有“温州港货运”编号的废弃铁皮浮标，正是白天那个眼镜秘书丢出来的同款信号。
领头人摸到第一根竹桩，抬手比了个方位。
“记号在前面。”
身后那人低声问：“三百二十株都在南沟？”
“名单写得清楚。一袋灌回水口，另一袋抹苗脚。”
第三人拍了拍腰间短刀。
“割外绳。潮一回来，明早还能撑个样子，后天全烂。”