“我不是。但我把事搬到他面前，他坐不住。”
陈大炮出了北屋，院门的木闩没开。他绕过影壁，从侧门出了巷子。老莫跟在三步外，帆布挎包换到了右肩。
明安胡同尽头有一部公用电话。铁皮亭子锈迹斑斑，话筒上缠着一圈胶带。
陈大炮投了硬币，拨出号码。
响了四声。
“谁？”
赵明远的声音比白天沉了一截。
“赵将军，陈大炮。”
电话那头停了一拍。
“这个时间打过来，出了什么事？”
“后灶三号灶主厨孟凡清，不是真的孟凡清。”
话筒里传来轮椅扶手被握紧的声音。木头吱呀了一下，然后是五秒的沉默。
什刹海赵府书房里，赵明远的右手攥着话筒，左手搭在桌面上。指甲陷进端砚边缘，刮出一道白痕。
他见过大仗、签过军令、送走过战友。但这句话......
后灶。假身份。国宴。
三个词摆在一起，能让任何一个经历过那个年代的人后脊发凉。
“你说什么？”
“一九六三年的入职照片与现在的人面部特征不符。”陈大炮的声音压得很低，嘴唇几乎贴着话筒。“耳垂类型不同。连接型变成了分离型。这种特征天生决定，手术改不了，年龄也改不了。”
赵明远把砚台推开，腾出桌面。
“还有别的？”
“六五年入职体检记录，四肢健全，无残缺。现在这个人左手小指缺了一截。”
赵明远的呼吸重了一层。
“南麂岛在押的一名特务亲口供述，孟庆海没死，换过脸，在北方。”
电话线嗡了一声。赵明远把话筒换到左手，右手翻开书桌抽屉。齐福贵的旧信封还躺在里面。
“三条线指向同一个方向。”陈大炮说。