江亦侧过身靠近苏奶奶，声音压得很低，低到旁边的人都听不到他在说什么。“奶奶，不用鼓掌也行，镜头拍不到我们的。”
苏奶奶转过头看着他，嘴角还带着刚才鼓掌时没来得及收回去的笑意。
她说话的声音也很低，像在家里跟孙女聊天时一样轻的音量。
“这些孩子唱得很好啊。可以看出，都很珍惜舞台呢。”
江亦愣了一下。
他看着苏奶奶那双在剧场暗光里依然亮着的眼睛，忽然觉得自己好像漏掉了什么很重要的东西。
他一直在听歌，苏奶奶一直在听人。
他听的是旋律，节奏，编曲，这个世界的音乐水平和前世对比的差距。
苏奶奶听的是一个人站在台上，用自己可能不够完美的嗓子，唱出自己可能不够出名的歌，在可能只有几期节目，几分钟，几个镜头的曝光里，拼尽全力地唱。
她听到的不是这首歌好不好听，是这个人有多珍惜这次机会。
他想起了苏漾。
想起她在便利店的深夜里唱歌，没人听。
想起她在弄堂的阁楼里唱歌，没人听。
想起她在录音棚里一遍一遍地练，练到嗓子哑了，喝口水继续练，练到安可心疼得不行，她还是继续唱。
她那么珍惜每一次唱歌的机会，不是因为她知道有一天会红，是因为她不知道会不会有下一次。
每一首歌都当作最后一次来唱。
不是因为悲观，是因为那些年她真的没有机会确定下一首歌什么时候能唱。
那些在台上唱歌的，戴着面具的头套下的，也许永远不会被观众记住名字的歌手，和苏漾以前一样不是每个人都能走到最后一期，不是每个人都能被评委夸你唱得真好。
不是每个人都能在节目结束后接到经纪公司的电话。但他们还是来了，还是唱了，还是站在这个舞台上，在仅有的几分钟里，把自己最好的部分掏出来，放在聚光灯下。
因为他们不知道下一次站上舞台是什么时候，也许很快，也许再也没有下一次。
江亦把翘着的腿放下来，身体坐正了一些。
他把拐杖从脚边拿起来靠在扶手旁边，两只手搭在膝盖上，目光重新落在台上。
他要认真看后面的表演，不是为了评价他们唱得好不好，是为了看他们站在台上的样子。
那样子苏奶奶想看，他也应该看。
后台控制室。
严涛站在导播台后面，双手抱胸，盯着监视器上正在进行的舞台画面。
副手从门口走进来，拿着一份刚打印出来的流程单，在他旁边站定。