“他身体最差。一直咳，发烧，还呕吐，吃不下什么东西。每天……最多能合眼一两个钟头。我们都怕他……”
杨成武说不下去了。
陈风站在原地，一动不动。
脑海中闪过那些在历史书中光芒万丈的名字。
此刻却与高烧、疟疾、咳血、伤口发炎、剧痛、呕吐、无法入睡这些残酷的字眼紧紧捆绑在一起。
他们不是符号，不是雕像。
他们是人。
是一群拖着病体残躯，在绝境中带领着这支濒临崩溃的队伍，寻找生路的人。
屋子里很静。
只有窗外隐约传来的、遥远的嘈杂人声。
陈风忽然抬起手，捂住了眼睛。
肩膀难以抑制地轻轻颤抖起来。
泪水从指缝中汹涌而出，滚烫地淌过手背。
他咬紧牙关，没发出一点声音，无声的哽咽，比任何嚎啕大哭都更让人心碎。
李云龙别过头，狠狠抹了把脸。
杨成武也红了眼眶，低下头，用力眨着眼。
过了许久，陈风放下手。
眼睛通红，脸上泪痕未干。
他看向李云龙，声音沙哑却异常清晰。
“老李。”
“陈老弟，你说。”
“现在，立刻集结一个连，再准备至少二十辆驴车，越多越好。一小时后，到城北十里的盘下村村口等我。”
“记住，要可靠的人，动作要快。”
李云龙看着陈风那双不容置疑的眼睛，重重点头。
“明白！”
他转身，对杨成武快速交代了几句，便风一般冲了出去，脚步声在空旷的院子里急促回响。