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出了旅馆往南走，果然有一条河。河水很浅，浑浊的黄色，上面架着一座水泥桥，桥栏杆锈迹斑斑。
过了桥，就是土路。
路不宽，两边的枯草长得有半人高，伸到路面上来，刮着她的裤腿。地上是碎石和干裂的泥块，走起来硌脚。这条路很久没人走过了。
走了大约二十分钟，路开始往上爬。
山不高，但很陡。林欣怡喘着气往上走，后背的衣服被汗浸湿了，贴在身上。越往上，风越大，吹得她耳朵生疼。
她终于到了山顶。
一片荒坡。
和她照片里看到的一模一样。土是黄褐色的，长着稀稀拉拉的枯草，几棵歪脖子松树零散地立着。远处能看到县城的轮廓，灰蒙蒙的一片，像另一个世界。
她蹲下来，翻开外婆的笔记。
笔记里夹着那张照片——外婆蹲在地上，手里拿着一把铲子，正在挖土。她把照片和眼前的场景对照，挪了几步，找到了大致的位置。
地面上的草比照片里密了很多，但她还是看到了。
一个坑。
不大，不深，已经长满了野草，但形状还在。像是有人在这里挖过，又填上了。
她蹲下来，拨开草。
坑底的土颜色比周围的深，是潮湿的。她伸手摸了一下，凉的。
不是地气的凉。
是那种——和她第一次摸到王生骸骨时一样的凉。
她跪在坑边，用手去刨。
土很松，一碰就散。她刨了几下，指尖碰到一个硬东西。她把它从土里抠出来。
一块碎瓷片。
白底，上面有蓝色的花纹，是一小截枝叶的图案。她很小心地翻过来看背面，瓷片的断面是灰白色的，很旧了，边角被磨得光滑。
然后她注意到，瓷片上刻着一个字。
很小，很浅，但能看清。
“林”。
是外婆刻的。
这是外婆留下的标记。
她把这个位置，留给了她。
林欣怡把瓷片攥在手心里，贴住胸口。风从山上吹过来，很硬，吹得她的头发飞起来，打在脸上生疼。
她闭上眼睛。
风声中，她听到了笛声。
很远，很轻，像是一个孩子在很远很远的地方，吹着一支永远吹不完的曲子。
“石头。”
她轻声念出那个名字。
“我来了。”