沈筠溪点头。
“对。
因为第二种需要控制。
需要把巨大的情绪压下去，只让一点点从缝隙里漏出来。
这种‘收’着演，比‘放’着演难得多。”
她看着顾星芒。
“你之前演的那段哭戏，就做得很好。
你没有嚎啕大哭，没有夸张的表情，但你眼睛里的东西，让人看得见那种绝望。
这就是控制。”
顾星芒听着，心里的迷雾一点点散开。
“好的演员，”沈筠溪继续说，“知道什么时候该收，什么时候该放，知道不同的情绪用什么样的方式呈现，知道怎么用最少的动作传达最多的信息。”
“而差的演员，只有一种演法，拼命演。”
“他们以为用力就是好，以为哭得大声就是悲伤，以为吼得厉害就是愤怒。
但他们不懂，真正的情绪，往往藏在克制里。”
顾星芒低头看着自己的笔记本，沉默了一会儿。
然后她抬起头。
“老师，你说的这些，我好像有一点懂了。”
沈筠溪看着她。
“之前看电影的时候，我发现好的演员，那些让我印象深刻的片段，都不是大喊大叫的。
反而是那些很安静的、很克制的瞬间，最戳人。”
“比如《廊桥遗梦》里梅丽尔·斯特里普，最后在车里看着爱人远去的那场戏。
她什么都没说，就是看着，眼里慢慢涌上泪。
那个眼神里，有爱，有不舍，有无奈，有选择之后的痛苦。
什么都有，但又什么都没说。”
“我当时就在想，她是怎么做到的？怎么能用一个眼神，传达那么多东西？”
沈筠溪笑了。
“你现在知道了？”
顾星芒点点头，又摇摇头。